Stripped - Capitulo 5 - MARATONA 1/10

 

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O ronco do meu estômago é uma constante ao longo do ano seguinte. O valor da minha bolsa para viver é minúsculo, apenas o suficiente para as refeições na cafeteria, que geralmente são horríveis e distantes umas das outras. Minhas aulas ocupam a maior parte do meu dia de manhã à noite, e muitas vezes eu só tenho tempo para um bagel de manhã e algo rápido e desagradável à noite. Eu tiro boas notas, um 4,0 para o primeiro semestre, 3,9 para o segundo. Eu estudo cinema, e eu danço. Meu refúgio, meu santuário longe de tudo, é uma sala silenciosa no andar de cima de uma das minhas salas de aula. Eu nunca vi ninguém ali, já que o piso é principalmente de escritórios da faculdade. O cômodo é grande o suficiente para os meus propósitos, e vazio, exceto por um armário solitário em um canto, para que eu possa dançar livremente. Há uma janela que deixa entrar a luz do dia, e uma tomada perto do chão onde eu posso ligar o meu auto-falante portátil para iPod.

Eu me retiro para lá entre as aulas, mantendo a música baixa e a porta trancada. Acho uma música que me bate no lugar onde mora o movimento, e eu me deixo ir. Só me movo, apenas deixo meu corpo fluir. Não há nenhuma coreografia, sem regras, sem expectativas, sem fome ou horários ou lição de casa ou solidão. Apenas a extensão, o salto, o giro, a pirueta e o poder das minhas pernas, a tensão no meu núcleo. Eu posso ser totalmente eu ali.

Meu primeiro ano vai bem. Eu tirei um monte de cursos com pré-requisito para fora do caminho, o Inglês e a química e dois semestres de língua estrangeira. Meu segundo ano começa com os meus primeiros cursos de nível médio e algumas aulas de produção cinematográfica introdutórias. A falta de fundos significa que raramente deixo o campus. Eu passo meus dias na aula, tomando notas, ou no meu quarto fazendo lição de casa. Lizzie está desaparecida na maioria das vezes, sempre voltando a qualquer hora, cheirando a álcool. Ela me convidou para uma festa uma vez, mas eu recusei. Eu não estou interessada.

 

Meu pai nunca entra em contato.

Meu vigésimo aniversário passa despercebido. Eu gasto-o escrevendo um ensaio para Metropolis sobre o uso de ângulos de câmera e comprimento de tiro. Eu não estou fazendo amigos. Eu não saberia como fazer isso.

A única coisa que me mantém sã durante todo este processo é a escola. Para a maioria das pessoas, a faculdade é trabalho. É algo que tem que percorrer para seguir com as suas vidas, para mim, esta é a minha vida. Para mim, não é apenas participar de palestras e escrever redações, é sobre a aprendizagem de um ofício, uma profissão. Estou absorvendo tudo o que posso sobre filmes, sobre o processo de formar de uma ideia através de algumas notas rabiscadas em um bloco de notas para um filme em uma tela grande. Eu assisto filmes a cada momento livre, e disseco-os. Eu levo minha câmera flip em todos os lugares que vou, fazendo curtas-metragens sobre tudo e qualquer coisa. A maioria dessas peças são vinhetas, fatias apenas momentâneas de vida com música. Elas são tanto expressivas para mim quanto a dança.

Eu estou no meio do meu segundo ano, quando sou convocada ao escritório de ajuda financeira. Isso vem por meio de uma carta escrita em linguagem vaga dizendo que há um problema com o meu status. Ou algo assim. Eu mal leio. Eu me dirijo para o escritório com piso cinza, telha e pilares cinza e pufes de couro vermelho em cubículs de escritórios parciais. Depois de trinta minutos de espera, eu sou convocada por uma mulher de trinta e poucos anos com a pele jambo e cabelo preto curto, pixaim.

— Olá, Demi. Eu sou Anya Miller.

— Olá, Sra. Miller. Recebi um aviso deste escritório sobre o meu problema financeiro.

— Me chame de Anya, por favor. — Ela pega meu cartão de identificação do aluno e traz o meu arquivo, lê-o com uma expressão cada vez mais branca, o tipo de olhar que diz que tem notícias que não vou gostar. — Bem, Demi. Suas bolsas foram cobrindo quase toda a sua matrícula e os custos de livros, bem como alojamento e alimentação. Infelizmente, você já usou a maior parte dos fundos da bolsa. Você tem o suficiente para terminar este ano, totalmente coberto. Ou você pode esticá-la e ele vai cobrir algumas de suas mensalidades, mas não todas. Você está listada como um independente, o que significa que você é capaz de sustentar a si mesma. Se você fosse listada como um dependente de seus pais e seu rendimento fosse baixo o suficiente, você se qualificaria para uma ajuda financeira. Mas já que você é uma independente, você pode trabalhar para se sustentar.

— Como pode simplesmente ter esgotado? Eu pensei que era um empréstimo? Tipo, apenas continuaria acumulando? Quero dizer... o que eu devo fazer?

Anya só me dá um olhar simpático que diz que ela não tem muitas respostas. — Foi uma concessão, e foi uma quantidade finita de dinheiro. Isto deveria ter sido explicado a você. Você pode se qualificar para um programa de estudo e trabalho, mas a feira de emprego foi realizada há uma semana, e as posições estão todas cheias, receio. Quanto a ficar no campus? A maioria dos estudantes em sua posição acaba encontrando um emprego de algum tipo para pagar as coisas. — Ela diz isso como se isso devesse ser muito óbvio.

Acho que isso foi explicado para mim, ou para mamãe, mas eu estava tão absorvida pela luta de Mama com câncer que eu não prestei muita atenção. E eu acho que deveria ter sido óbvio, mas nunca tive um emprego antes. Não tenho ideia de como fazer para encontrar um. Eu distraidamente agradeço Anya Miller e deixo o escritório de ajuda financeira em transe. Passei o resto do meu tempo entre as aulas pedindo trabalho pelo campus, mas não há vagas. Mesmo as lavanderias estão totalmente completas. Eu recebo uma carta oficial da universidade demonstrando quanto dinheiro da bolsa que me resta, que define a taxa de matrícula exata, e quanto eu vou ter que pagar a cada semestre, se eu usar a minha bolsa para pagar a metade. É uma quantidade extraordinária de dinheiro. Eu tenho trinta dólares em meu nome.

Eu começo a preencher fichas após fichas para restaurantes e bares nas proximidades, lojas e lojas e boutiques, e ninguém está contratando. A semana passa, e depois duas. Pego um mapa das rotas de ônibus de Los Angeles e começo a preencher as fichas cada vez mais longe da universidade.

Talvez eu não esteja respondendo corretamente as perguntas, ou talvez todos os trabalhos realmente estão cheios, mas eu tenho zero de sorte. Eu acho que tem uma chance de um emprego em um bar, mas então o gerente conduz a entrevista e descobre que eu não tenho nenhuma experiência. O semestre está se encerrando. Se eu não conseguir um emprego em breve, não vou ter onde morar, e minha razão de estar em L.A. – minha graduação em cinema – não vai acontecer.

Eu pego a linha de ônibus cada vez mais longe, pedindo em qualquer lugar e em todos os lugares, se eles estão contratando.

Ninguém está.

E então eu vejo uma placa de ―ESTAMOS CONTRATANDO!.

Meu estômago afunda quando vejo o nome do estabelecimento: Exotic Nights - Clube para Homens. O anúncio diz: ―Contratação de dançarinas exóticas. Informe-se aqui para mais detalhes.

Posso ser a ingênua filha de pastor e uma caipira de Macon, Georgia, mas eu sei o que um clube de homens é, e o que significa dança exótica.

Eu continuo andando de ônibus. Eu paro em um drive-tru de tacos e pergunto sobre empregos, sem sorte. Eu até encontro um estúdio de dança, faço um teste e pergunto sobre trabalhar lá, mas o proprietário apenas ri.

Semanas passam. O final do semestre se aproxima. O anúncio da contratação me assombra. Eu sonho com isso. É um trabalho. É renda. É a capacidade de permanecer no campus. Mas... é um clube de homens. Um bar de strip.

Isso significa tirar a roupa em troca de dinheiro. Eu fico mal do estômago só de pensar nisso. Eu nunca usei um biquíni antes. Ninguém viu o meu corpo nu desde que comecei a tomar banho sozinha, com a idade de nove anos. Eu não posso. Eu simplesmente não posso.

Posso?

Eu não posso pedir dinheiro ao papai. Eu não posso voltar para a Georgia.

Eu não durmo, não como. Eu perdi aula, e fui mal em um teste. Eu recebo um comunicado que o meu financiamento do dormitório acabou. Uma semana depois, recebo a carta reiterando o quanto que eu vou ter que pagar de taxa de matrícula para o próximo semestre, assumindo uma carga horária em tempo integral de pelo menos 12 horas de crédito. Os livros são extras.

Eu choro sozinha até dormir à noite.

Coloco moedas em um surrado telefone público grafite e disco o número de Papai, ouço tocar uma vez, duas vezes. Eu desligo antes de tocar pela terceira vez.

Em seguida, um descanso. Eu consigo um emprego como recepcionista de um restaurante italiano. É um trabalho. Eu fico tempo suficiente para puxar dois contracheques cheios, e isso é o suficiente para me fazer perceber que recepcionista não chega nem perto de pagar taxa de matrícula. Peço-lhes para me dar mais horas, deixe-me atender mesas, qualquer coisa, mas o gerente me barra, apontando a minha falta de experiência. Em poucos meses, eu poderia ser capaz de começar a atender mesas, mas ainda não.

Não é o suficiente. Eu não tenho meses, eu preciso de renda agora. Eu mantenho a recepção, e continuo procurando por algo melhor remunerado.

Uma e outra vez o clube dos homens está em meus pensamentos. Eu sei o suficiente para saber que eu ia fazer um bom dinheiro.

Finalmente, o semestre acaba e eu tenho duas semanas para chegar à sala de aula, e entrar. É uma quantidade impressionante de dinheiro. Milhares e milhares de dólares.

Hora de decidir.

Eu pego minha bolsa, enterro a náusea e entro no ônibus. É um dos novos vermelhos de aparência futurista. Eu uso os meus fones de ouvido, e eu estou ouvindo Macklemore, ―Ten Thousand Hours, uma canção que me deparei on-line por acidente. Eu balanço minha cabeça com a batida e me concentro nas palavras, o fluxo apaixonado de seu ritmo e a beleza das letras. Eu tento não pensar sobre o que eu estou prestes a fazer.

Estou quase bem sucedida em fingir que estou me candidatando para qualquer outro trabalho. Mas, em seguida, o ônibus ronca em uma parada e eu saio, entrando no calor escaldante. Meus sapatos altos Mary Jane fazem barulho na calçada rachada, e eu sigo os três quarteirões até a porta do clube. É um prédio baixo de tijolos vermelhos com um toldo branco desbotado. O nome escrito através das janelas escurecidas em tubos de néon amarelo: Exotic Nights Club, e ao lado, está o aviso de contratação. Não há nenhum número de telefone listado, sem endereço, sem aviso prévio de horas de funcionamento. Apenas uma única porta, através da qual é visível um pequeno corredor / hall de entrada. É plena luz do dia, e o pequeno estacionamento na esquerda está vazio, exceto por um único carro, um branco do início da década de noventa, o teto aberto. Minhas mãos tremem enquanto eu agarro o metal aquecido pelo sol da maçaneta da porta. Eu sinto gosto de bile, mas forço-a para baixo.

Não há nenhum sinal sonoro quando a porta se abre. O corredor, com quase o comprimento de dez passos, termina em outra porta, esta de madeira preta básica com uma maçaneta de latão redonda, que range quando eu giro-a. Eu mal posso respirar, dou o primeiro passo para o clube, para o primeiro e único bar que eu já estive dentro. As luzes estão todas acesas, iluminando cinquenta ou mais mesas pretas redondas e pequenas, agrupadas em torno de um palco semi-circular. Um poste de metal prateado se estende do palco para o teto, e um banco de luzes, atualmente desligado, no centro do palco. Um bar fica na extensão de um lado do clube, e há cabines ao longo da outra parede, couro vermelho rachado e brega com suportes de guardanapos de metal e saleiro e porta pimenta.

Um homem está sentado no bar, em frente a ele um copo curto cheio de líquido âmbar e gelo, apesar do fato de ser quase três horas da tarde. Ele é baixo, mesmo sentado, e tem cabelo preto penteado para trás, ao estilo mafioso de filme. Ele está vestindo uma camisa havaiana de abotoar incrivelmente brilhante e calças pretas apertadas.

Ele me ouve entrar e se vira para mim, falando um superficial, — Estamos fechados... — Mas depois ele me vê e interrompe, se levantando.

Meus olhos são atraídos para os sapatos de pele de cobra com bico fino, e então a barriga saliente visível sob a camisa e, em seguida, os anéis de ouro em seis de seus dez dedos. Ele tem um ar desalinhado, barbicha rala, um rosto redondo e olhos castanhos rápidos.

— Bem, hey, querida. Que posso fazer por você? — Sua voz é estridente, mas suave e sugestiva.

Seu olhar viaja descaradamente do meu rosto até meus seios, demorando-se ali por um longo tempo, e, em seguida, movendo-se para os meus quadris e retornando. Estou vestida como eu normalmente me visto, em um par de jeans ajustados, mas não colados e uma blusa sem mangas verde com botões baixos.

 

Minha voz não funciona. Eu não posso fazer as palavras saírem. Eu respiro fundo e forço-as. — Eu vi o anúncio... e eu, eu preciso de um emprego. — O sotaque sulista na minha voz nunca foi mais evidente.

O homem vem à frente e aperta minha mão. Sua palma é úmida, os dedos grossos e seu aperto fraco. — Sou Timothy van Dutton. Eu sou o gerente. Porque você não vem sentar aqui? — Ele dá um tapinha nas costas da cadeira giratória ao lado dele. — Posso pegar algo para beber?

— Só um pouco de água gelada, por favor. — Tento suavizar o sotaque, mas não funciona. Estou muito nervosa.

Ele anda ao redor do bar, escava um pouco de gelo em um copo e aciona o jato de água em uma pistola de soda, em seguida, desliza ao longo do bar para mim antes de voltar ao redor e tomar sua cadeira mais uma vez. — Então. Qual é o seu nome?

— Demi. Demi Lovato.

— Demi. Esse é um nome bonito.

— Obrigado.

— Então, Demi Lovato. Você está aqui para o trabalho? 

Concordo com a cabeça. — Sim. Eu... eu estou na USC, e eu... Eu preciso de um emprego. 

Ele esfrega o bigode sobre o lábio superior e queixo, examinando meu corpo mais uma vez. — Alguma vez você já dançou? 

— Se eu dancei? Pensei... Eu pensei que este era um... você sabe. Um clube de strip. — sussurro as duas últimas palavras, apenas capaz de fazê-las sairem. Timothy ri. 

— A maioria das minhas meninas prefere o termo 'dançarina exótica'. Então, eu provavelmente posso seguramente assumir que você nunca dançou antes. — Eu realmente preciso deste emprego, então é melhor eu fazer algum esforço para consegui-lo. Tenho que fazê-lo pensar que eu posso fazer, mesmo que eu não esteja de todo certa de que posso. 

— Eu sou dançarina. Fui treinada em ballet, jazz e dança contemporânea. Então... Sou dançarina. Eu só... Nunca dancei assim antes. — mostro o palco, o mastro.

— Entendo. Então, por que você iria querer fazer isso? Não é para todos. Leva... um certo tipo de habilidade. Você não pode simplesmente chegar lá e tirar suas roupas. Não funciona assim. Você tem que fazê-los querer você. — Os olhos de Tim realmente não deixam meus seios todo o tempo que ele está falando comigo.

Eu ignoro.

— Eu sei como fazer. Já fiz vários recitais antes. Então... eu sei como fazer.

Ele ri. — Este é um tipo totalmente diferente de performance, querida. Agora, não me leve a mal, mas parece que você está a ponto de se chatear. Então, por que não ser honesta comigo? 

— Eu realmente preciso deste emprego. — fico olhando para o mastro pegajoso, recusando-me a encontrar os olhos de Timothy Van Dutton. — Pode não ter sido a minha primeira escolha de emprego, mas... Eu vou aprender.

Timothy não respondeu imediatamente. Ele levanta o copo aos lábios e toma um gole, sibilando um pouco após ele engole o que está no vidro. Seu olhar varre cima e para baixo me novamente.

— Levante-se.

Eu obedeço, e ele gira o dedo em um círculo. É o mesmo gesto usado pela Sra. LeRoux para que façamos uma pirueta, então eu faço uma.

— Isso foi muito bonito, mas faça de forma mais lenta.

Viro-me lentamente, arqueando as costas, empurrando meu peito para fora. Eu sinto seus olhos em mim, e minha carne formiga.

— Desabotoe alguns botões para mim.

Eu paro de frente para ele e o encaro. — O quê? — Sai como um sussurro horrorizado.

— Sua camisa. Desabotoe alguns botões. Preciso ver um pouco de pele. — Hesito, e ele se inclina para frente, estreitando os olhos. — Ouça, meu amor. Você está se candidatando para um trabalho como dançarina exótica. Isso significa que você tem que tirar a roupa. Servimos álcool aqui, então este é um clube semi-nu, o que significa que não será completamente nu, mas você tem que se sentir confortável em sua própria pele. Ok? Então, ou desabotoa sua camisa ou sai.

Ele está certo, então eu engulo em seco, mesmo que prefira chutar com força entre as pernas dele. Eu fecho meus olhos por um instante e, em seguida, levanto a mão direita para a minha camisa, aperto o botão de plástico transparente, hesito novamente, e então passo o botão através do buraco. Sinto camadas de inocência sendo arrancadas conforme cada botão desliza através do furo no tecido da minha camisa. Eu faço isso de novo, e depois uma terceira vez.

Isto não é como eu imaginava que sentiria me despindo para um homem pela primeira vez. Estou enjoada, com medo e com nojo.

Meu decote está derramando sobre a parte superior da camisa agora, e aparecem as pontas do meu sutiã preto. Eu estou respirando com dificuldade, e cada respiração faz com que os meus seios inchem. Os olhos de Timothy estão colados no meu peito. Ele levanta uma sobrancelha e levanta um dedo para mim, que eu entendo como mais um botão. Eu faço isso e sinto as lágrimas pinicarem meus olhos. Eu pisco e mantenho o meu olhar baixo. Uma lágrima escorre para a ponta do meu nariz e bate no meu dedão do pé, rapidamente acompanhada por uma terceira. Eu pisco forte e respiro fundo e me concentro em conter a onda de soluços na minha garganta. Seu rosto torce com clara luxúria. Eu resvalo um olhar para ele sob meus cílios, e vejo-o enfiar a mão no bolso. Ele se ajeita, e meu soluço aumenta. Eu posso ser uma virgem, mas eu sei o básico. Eu sei por que ele teve de se ajeitar.

Eu engulo de volta, amargo, ácido e queima.

— Bom. Muito bom. Você tem um ótimo corpo, e o ar de inocência que você tem farão os caras enlouquecerem — Timothy finalmente diz.

Ele está falando para mim sobre mim. É estranho e desconcertante. Quero desesperadamente fechar minha camisa, mas eu não faço. Timothy está certo, eu vou ter que aprender a ficar confortável sendo observada. E isso é o mínimo que eu vou ter que fazer se conseguir esse emprego. Eu não tenho a menor ideia de quanto eu receberia, mas tenho a ideia de que strippers ganham muito. Tudo que eu sei é que preciso desesperadamente de um emprego, e se eu vou ficar nua na frente de homens durante toda a noite, é melhor que valha a pena.

— Além disso, — Tim continua — Você tem esse sotaque sulista sexy. Você vai fazer um inferno com a multidão.

 — Então, eu consegui o emprego? — Não há alegria, não há entusiasmo. Só desgosto misturado com horror e alívio.

 — Você tem o trabalho.

 — Quanto... quanto é que pagam ?

Timothy encolhe os ombros. — Depende. Tenho uma sensação de que você vai causar um enorme desejo, o que trabalha em seu favor. Se você fizer quartos particulares, você vai fazer uma matança. A coisa funciona assim, basicamente. O clube em si não lhe paga diretamente. Você é paga com gorjetas, e dá ao clube uma porcentagem disso. Não muito, apenas quinze por cento, que é a média da indústria. Você pode fazer duas ou três sequências de música no palco. A maioria das meninas faz algo entre cinquenta e cem por sequência. Se os caras gostarem de você, você pode fazer três, quatro ou cinco sequências em uma noite. Entre as séries no palco você vai trabalhar nas mesas, que é dez dólares cada mesa, e os caras vão te dar gorjetas acima disso. Então, há sala VIP nos fundos, quatro delas. A maioria das meninas ganha, tipo, duzentos ou trezentos por visita VIP. Você iria trabalhar três noites, no mínimo, mas estamos abertos sete dias por semana. Obviamente, fins de semana dão mais dinheiro. — Ele levanta uma sobrancelha. — Já que você nunca fez isso antes, eu vou te dizer. A maioria das meninas complementa o que elas ganham aqui no clube fazendo festas particulares, aniversários e despedidas de solteiro, merdas assim. Elas não têm que nos pagar por isso, então elas ficam com tudo.

— O que... — Minha voz falha, e eu tenho que tentar novamente. — O que quer dizer, fazendo festas particulares?

Timothy ri. — Significa apenas o que você faz aqui, mas para uma festa particular. Veja, você define as regras para as festas privadas. No mínimo, você faz danças eróticas e outras coisas, talvez um striptease para o grupo. — Ele pisca para mim. — Eu sei o que você está pensando, e não é assim. Ao menos que você queira, é claro. Mas isso é com você. Isso não tem nada a ver com o clube. Caras vão perguntar se você faz festas privadas, e você precisa decidir se você faz ou não.

Eu tenho que tomar algumas respirações profundas. — Okay. Okay. Posso fazer isso.

Timothy ri novamente, uma risada baixa e divertida. — Você quer me convercer ou se convencer? 

— Ambos, eu acho. — admito.

— Por que você não vem aqui amanhã à noite, lá pelas sete ou oito, e nós vamos fazer uma dança para você. Minha melhor dançarina, Candy, vai estar aqui, e ela vai ajudá-la. Te dar algumas dicas e coisas assim. — Ele se levanta, joga de volta o uísque ou o que quer que seja, e, em seguida, estende a mão para mim, e nós apertamos as mãos. — Bem vinda ao Exotic Nights, Demi. Ah, e você pode querer um nome artístico.

Ele sai, e no ato de me abrir a porta, a mão dele roça minha bunda. Não é acidental, porque eu sinto sua mão apertar ao longo do caminho. Eu fujo para frente, fora de seu alcance e volto para encará-lo. Ele apenas acena para mim.

Eu tenho oficialmente um emprego. O alívio é moderado pelo meu horror nauseante pelo o que o trabalho é. Eu não fiz nada ainda, o que significa que não é tarde demais para voltar atrás. Eu simplesmente posso não aparecer e esperar que outra coisa aconteça.

Eu abotoo minha camisa novamente assim que saio do clube e me encaminho de volta para o ponto de ônibus. Uma vez que eu chego ao campus, estou mais consciente do que nunca de que tem gente me olhando, ao voltar para o dormitório. Eu não sou uma garota que não vai admitir que é bonita. Estou acostumado a ter olhares aonde quer que eu vá, eu só não ligo pra eles. Mas agora... depois de suportar a leitura atenta de Timothy e a ajeitada na virilha, eu não quero os olhos dos homens em mim, mas cada par que eu passo parecem estar olhando para mim. Minhas calças jeans parecem mais apertadas do que estavam quando eu coloquei-as esta manhã, e de repente minha blusa é mais reveladora do que eu imaginava. Eu gostaria de ter um par de calças de moletom e um casaco com capuz agora.

Eu vou para meu quarto e para minha cama no beliche superior antes de eu me deixar chorar. As lágrimas vêm em uma inundação quente, juntamente com a vergonha, a culpa, horror, náusea e dúvida. Papai estava certo. Ele disse que eu ia cair em uma vida de pecado, e eu caí. Eu acabei de arrumar um emprego como stripper. Eu não vou glorificá-lo, chamando de dançarina exótica.

Eu não quero nem saber o que Mama diria.

Mas vou fazer mesmo assim. Eu não vou entrar rastejando de volta para Macon, Georgia. Eu simplesmente não vou. Eu vou terminar a minha graduação.

Eu tenho trabalhado para caramba para conseguir um estágio no Fourth Dimension Film, então eu editei a peça sobre a minha mãe e mostrei a Sra. Adams, minha conselheira de programação de filme. Ela viu o potencial real no meu trabalho, e Fourth Dimension é um dos maiores estúdios de produção privados em LA. Conseguir um estágio seria um enorme pé na porta. Mas para isso, eu não posso ser uma sem-teto. Eu tenho que ficar na escola e ter um lugar para morar. Preciso de um guarda-roupa profissional.

Em suma, eu preciso de um emprego, e esta é a única oportunidade que eu encontrei nos meses de procura. Ainda assim, eu choro sozinha para dormir. Lizzie não volta antes das três, e ela tem um cara com ela. Eles rolam em sua cama, e eu ouço barulhos que me mantêm acordada por horas - gemidos, grunhidos e risos.



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ok, a partir daqui começa a maratona com 10 capítulos, se vcs comentarem, eu logo posto, eu espero que vcs estejam gostando da fic, ela é muito perfeita, vcs só precisam ter paciência para até a hora que o gostoso do Joe aparece, pq quando ele aparece vai começar os hots hahahaha
Beijoos <3