Stripped - Capitulo 10 - MARATONA 8/10

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Eu não posso respirar. Eu estou atrás da cortina do Exotic Nights, esperando para ir para a minha primeira dança de sexta à noite. Meu coração está palpitando, batendo tão forte. Eu juro que posso vê-lo batendo em minha pele. Meu estômago está agitado com náuseas, tão forte que eu não tenho certeza que vou fazer este número sem vômitos. Eu forço uma respiração profunda. Eu posso fazer isso. Nada mudou. Nada é diferente. 

Mas isso é uma mentira. Uma grande mentira. Tudo é diferente. Eu estou diferente.

A respiração profunda transforma-se em um choramingo baixo na parte de trás da minha garganta. Candy está terminando sua dança e, agora, Timothy está me apresentando. A multidão de homens enlouquece. Eu até ouvi algumas vozes femininas. Eu continuo a achar estranho que as mulheres visitam clubes de strip como este.

— Por favor, ajudem-me a dar boas-vindas... Gracie! — Timothy grita no microfone.  

Minha deixa. Eu corro minhas mãos sobre minha barriga, como se isso fosse resolver, e depois para baixo em meus quadris. Eu tenho que forçar meus pés para se mover, me forçar para o palco. Os assobios, aplausos e gritos obscenos aumentam em um crescente. Luzes do palco me cegam. Eu tenho que piscar várias vezes, eu perscruto o mar de rostos. Não vejo ninguém que eu conheço, graças a Deus. 

Eu fecho meus olhos, faço o meu melhor para esvaziar meus nervos, e, em seguida, começo a minha rotina. Abro os olhos e olho para longe, sem olhar para qualquer rosto. Como de costume, no final, eu tenho mais de uma centena de dólares, cinco, e alguns dez. As lágrimas se misturam com o suor do meu rosto.

Corro de volta para o camarim e para o banheiro minúsculo, deixando o punhado de notas sobre o balcão quando eu passo. Eu fecho a tampa do vaso e me sento, deixando as lágrimas cair.

O rosto de Joe surge em minha mente.

"Você não pertence aqui. Você é muito mais do que esse clube de merda."

Tudo o que posso ver, porém, é a dureza de seus olhos quando nós nos sentamos do início ao fim do jantar de negócios. Tomei notas, entrei na conversa com algumas ideias, e fingi que não vi a dor persistente por trás expressão fechada de Joe. Ele pediu para Greg me levar para casa e me conduzir até minha porta. 

Antes de sair, Greg me entregou um cartão de visita. — Se você precisar de alguma coisa, me chame. — Ele enxugou a testa com os nós dos dedos. — Isso é de mim, não dele.

Quando me levantei na manhã seguinte, a Rover estava de volta ao estacionamento, e as chaves estavam na minha caixa de correio com um bilhete.

Tinha duas palavras: Se Cuida. Era assinado com uma letra casualmente dramática ―"J" e nada mais. Eu ainda andava para as aula, mas dirigia para o trabalho, grata pela sua consideração, mesmo em face da nossa situação embaraçosa.

Batidas na porta do camarim. — Vamos lá, Demi, — Timothy grita. — Hora de trabalhar no chão. É uma sexta-feira movimentada, não temos tempo para suas besteiras emocionais.

Eu jogo água no meu rosto, retoco a minha maquiagem, e trabalho no chão. Eu odeio essa parte, tanto quanto dançar no palco. Eu estou cara a cara com a luxúria crua.

Eu fui muito bem, o que é bom, pois as aulas acabam em breve. O final do meu turno se aproxima, e o clube começa a esvaziar. Eu faço mais dois números de palco, e eu choro após cada um.

Eu deixo o palco depois da minha última dança, choro, retoco a minha maquiagem, e vou para o chão para algumas última mesa e danças individuais. São quase três horas da manhã, e o clube está quase vazio, exceto por algumas caras sozinhos espalhados ou em pequenos grupos. Estou prestes a ir embora, quando um homem faz um gesto para mim. Ele é jovem e de boa aparência, vestindo o que era um traje elegante, só que agora sem o casaco, e sua camisa está desabotoada e a sem gravata. Seu torso está nu entre as bordas de sua camisa cara, bronzeado e duro olhar, ondulando com o músculo. Seus olhos estão vidrados e sem foco, ele está suando e sua mão segurando a cerveja tremendo levemente. Ele me olha com avidez, o olhar persistente no meu peito e quadris. Eu inconscientemente reforço o nó na minha camisa e me certifico de que meus seios permanecem no local, seu olhar estreita com o gesto.

Eu paro a poucos metros de distância dele. — Cinco dólares para uma dança na mesa, dez para uma dança individual para mim, no meu colo.

Ele pega uma nota de vinte, dobrado em quartos, e estende-o entre o indicador e o dedo médio. — Dança só para mim. Venha até aqui. — Suas palavras são arrastadas, mas seu olhar é nítido e de aparência perigosa.

Um arrepio corre pela minha espinha, quando eu me forço para mais perto dele. Eu sugo oxigênio e me faço dançar um pouco. Ele observa, levantando a garrafa de cerveja aos lábios em intervalos frequentes. Eu faço mais sexy, balançando os quadris, dobrando na cintura para dar uma olhada no meu decote. Eu me forço mais perto, e ele sorri.

—Vire-se. — ele ordena.

Eu me viro e agito meu traseiro para ele no tempo da batida da música pop nos alto-falantes da casa. Eu arqueio minhas costas e inclino para frente, empurrando minha bunda na cara dele. Eu sinto suas mãos me tocando, e eu me afasto dele. — Não, não. Sem toques.

Ele não responde, apenas sorri com uma onda maliciosa de seu lábio. — Tire a camisa, querida.

Eu sorrio de volta para ele. — Isso é só nas danças do palco. Isso é o que você ganha no chão. Você quer isso, eu posso trazer Candy ou a Monica para você.

Ele escava em seu bolso e traz um maço de notas de cem dólares e conta dez. Ele o enrola e o enfia no bolso de trás do meu short, enfiando o maço de volta no bolso da sua calça. — Eu disse... tira. — Ele sussurra a última parte clara e lúcida, e minha pele se arrasta com a ameaça de violência no som de sua voz, na cólera de seu olhar.

Eu retiro o rolo de dinheiro e o entrego de volta para ele. — Sinto muito, senhor, mas não é isso que eu faço.

Ele zomba de mim, então tira o maço de dinheiro novo. Ele empurra tudo para mim. — Você é gulosa, hein, prostituta? Gastei quase quatro mil aí. Agora. Mostre-me suas tetas.

Eu me afasto dele. — Eu acho que não. — deixei minha voz endurecer e olho ao redor para Hank, o segurança. Ele está assistindo na cadeira ao lado da entrada e se levanta quando eu agito meus dedos para ele.

O cliente olha para Hank ficando em seus pés, todo os seus metro e oitenta de altura , e depois de volta para mim. — Que tipo de stripper é você, sua prostituta? Não vai mesmo tirar sua camisa para uma dança? Merda. Você não pode nem tirar sua camisa para uma dança no meu colo? Merda. Não é como se te pedisse para me chupar ou qualquer merda. Venho a um bar de strip esperando para ver alguns peitos. Você vai recusar quatro mil para fazer o que você faz de qualquer maneira? Cadela estúpida. — Ele levanta cambaleando sobre seus pés, drena sua cerveja. Ele se atrapalha com o maço de dinheiro, então amaldiçoa em voz baixa e o joga em cima da mesa. — Foda-se. Foda-se e foda-se. — Ele tropeça em direção à porta, com Hank arrastando atrás dele. Ele para na porta, vacila, se volta e olha para mim, e algo em seu olhar que me dá medo. Hank dá-lhe um pequeno empurrão para fora da porta, e então ele se foi.

Percebi o maço de dinheiro em cima da mesa e o conto, tem 3.900 dólares em cem e cinquenta. Eu olho para Candy, Monica, e Iris, que estão contando as suas próprias gorjetas no bar e bebendo margaritas. Candy ainda está nua, exceto por sua calcinha, seus seios enormes pintados com glitter de algum tipo. Monica e Iris estão com robes abertos nos seus umbigos. Eu sou a única das meninas que trabalha no clube que permanece vestida... exceto quando eu estou dançando no palco. Não que a camisa conta como vestido, necessariamente, uma vez que meus seios estão, basicamente, à mostra.

Todas as três mulheres fingem não me ver. Candy está trabalhando para manter um teto sobre sua cabeça e de seu filho adolescente, Monica tem um filho severamente autista com necessidades médicas especiais e Iris é como eu, trabalhando o seu caminho através da faculdade. Todas elas são tão desesperadas por dinheiro como eu sou.

Eu conto o dinheiro, acrescentando uma centena das minhas gorjetas, dividindo-a uniformemente em quatro maneiras, em seguida, deposito as pilhas de mil dólares na frente de cada uma das outras meninas. — Eu realmente não fiz nada para ganhar isso, — eu digo. — É justo que eu divida.

Candy me lança um olhar agradecido. — Você não tem que fazer isso, querida. Era sua mesa. 

Eu dou de ombros. — Está tudo bem. Ele realmente não quis deixar, ele estava muito bêbado para colocá-lo de volta em seu bolso.

A meninas riem, como se tivesse visto homens bêbado demais para sequer saber os seus próprios nomes. Normalmente, porém, eles não deixam milhares de dólares por aí. As garotas me abraçam como agradecimento, terminam as suas bebidas, e dividem as suas gorjetas. Sento-me no bar, Brad me traz uma Sprite, ele sabe que eu não bebo. Com o grande extra, eu puxei mais de $ 1.500, esta noite, o que significa que eu vou ter o suficiente para pagar a universidade e ainda comprar o novo par de sapatos de salto que eu estava precisando para o estágio. Tim tinha saído em torno de meia-noite, deixando Brad e Hank para fechar. As meninas saem antes de mim, então o Explore do Brad, a F350 do Hank, e meu Rover emprestado são os únicos carros no estacionamento.

Eu me visto em calças de yoga, chinelos, e uma camiseta rosa solta que desliza para fora de um ombro. Eu sou grata por ter um sutiã novo, como passar tantas horas sem um é desconfortável, devido ao tamanho e peso dos meus seios. Hank me acompanha porque eu estou estacionada perto da parte de trás do estacionamento. Ele percebeu na metade quando atravessávamos que ele tinha esquecido as chaves e voltou. O estacionamento está vazio e eu estou apenas a seis metros de onde eu estacionei, então eu não espero. Uma lâmpada de rua lança luz laranja fraca na beira do estacionamento, lançando longas sombras profundas. Já fiz isso dezenas de vezes, mas por algum motivo, minha pele arrepia. Eu paro no centro do estacionamento, pensando em voltar e esperar por Hank para me acompanhar até meu carro, mas o meu carro está logo ali. Eu clico no botão "unlock" na chave do Rover e as luzes piscam e ligam. Quando eu me aproximo, a parte de trás do meu cabelo do meu pescoço eriça. Meu coração de repente martela. Eu perscruto as sombras, segurando as chaves até meus dedos ficarem brancos. Digo a mim mesma que não há nada a temer.

Então, quando eu alcanço a maçaneta da porta do carro, eu percebo que há algo a temer. Uma mão fria e úmida fecha no meu pulso e me empurra para trás em um peito masculino duro. A respiração quente em meu ouvido cheira a cerveja. Dedos cruéis cavam minhas costelas, aperta para cima, segura o meu peito esquerdo com força suficiente para roubar o fôlego.

— Agora... agora você vai tirá-la. — Sua voz é um murmúrio no meu ouvido.

Ele agarra a gola da minha camisa onde paira sobre meu ombro e a puxa, quase suavemente a princípio, depois com força crescente até que ele começa a rasgar e puxar meu pescoço. Ele solta meu pulso para colocar uma mão sobre a minha boca. Sua outra mão vai para a frente da minha blusa. Seus dedos afundam em meu peito, apertando e amassando. Eu choramingo e em seguida encontro a minha determinação. Eu levanto o meu pé e esmago para baixo no seu peito do pé. Ele não me libera, mas pula em um pé, praguejando. Eu não tenho tempo para chutá-lo novamente antes de sua mão sai da minha boca e curvar em torno de minha garganta com força brutal. Meu suprimento de ar é cortado, e eu não posso gritar. Ele me empurra para frente contra a porta do carro frio, a mão em volta do meu pescoço. Sua outra mão puxa as minhas calças de yoga, empurrando-as para baixo de um lado, depois o outro. Minha calcinha vai com elas. Eu chuto e bato, mas eu estou presa e não consigo respirar. Seu domínio sobre a minha garganta aperta.

Eu ouço o "zzzzzrrrhhriiip" de seu zíper indo para baixo, e em seguida, algo duro mas macio e quente cutuca as minhas cochas. Eu não posso respirar. Minha visão obscurece. Eu sinto a coisa tocar minha coxa. Eu tento gritar e me debater ainda mais forte, o pânico brota em mim. Seu domínio sobre a minha garganta implacável. Estou vendo manchas, escuridão dança nos meus olhos.

— Você quer isso. — Ele sussurra no meu ouvido, seu hálito quente e sujo. — Eu sei que você quer.

Um pensamento lúcido parece-me: Eu estou sendo estuprada. 

Outro pensamento: Eu vou morrer.

Sua mão rasga a minha camisa, e ela cai. Ele rasga o meu sutiã, liberando meus seios. Ele está segurando em meus seios, esmagando-os, duramente, um ato grosseiro a minha pele estimula e pica, e eu estou tentando gritar, tentando lutar contra , mas eu estou tonta e não consigo respirar. Minhas calças estão em torno de meus joelhos, e uma coxa vai entre as minhas, forçando os joelhos separados.

Não.

Não.

Não.

Eu não posso impedir que isso aconteça.

E então ele se foi, assim de repente, desapareceu, e eu estou fora de equilíbrio, sugando o ar doce e fresco, tropeçando. Eu caio, tropeço em minhas calças emaranhadas. Eu bato com a cabeça na porta do carro com tanta força que eu vejo estrelas. Ouço sons atrás de mim. Socos. Pancadas molhadas, gemidos. Rosnados de dor. Carne na carne.

Eu só posso contorcer em agonia e tentar respirar, vejo estrelas, cabeça latejando.

Uma voz em cima de mim: — Porra. Porra! Demi? — É Joe.   

Eu não posso nem gemer. Estou ofegante, minha garganta ferida e latejante. Eu tenho um ataque de tosse e tento puxar oxigênio.

Eu sinto as mãos suaves de Joe me tocando. Ele puxa minha calça, puxando-as para cima. Mesmo que seja ele, eu encolho longe de seu toque.

— Ssshh. Está tudo bem. Sou eu. É Joe. Estou aqui. Você está bem. — Ele coloca a mão debaixo da minhas costas e me levanta um pouco fora do chão, puxando minhas calças no lugar. — Eu tenho você. Vou colocar minha camisa em você, ok?

Ele faz alguma coisa, e os restos do meu sutiã , que eu percebi  que foi rasgado de alguma forma, caem. Eu soluço de novo, a inspiração estremecendo e palma da mão de Joe alisa pelo meu rosto, enxugando as lágrimas que eu percebo estão escorrendo. — Está tudo bem, Demi. Você está bem.  

Minha cabeça lateja, e há algo molhado e pegajoso na parte de trás da minha cabeça. — Cabeça... — Eu gemido. — Eu acho... sangrando.

Joe amaldiçoa, e eu ouço farfalhar de tecido, e, em seguida, algo macio que cheira a Joe é colocado sobre a minha cabeça. Ele pega a minha mão na sua e orienta suavemente meu braço pelo buraco, como se eu fosse uma criança, faz a mesma coisa para o outro lado. Eu estou vestida, agora, coberta, e isso acalma o terror que bate no meu intestino. Joe me salvou.

Eu soluço depois, e a mão de Joe toca minha testa, escova as lágrimas. Dedos ternos envolvem sob meu pescoço e me ajudam a sentar-me, e eu ouço um sussurro "Porra" de Joe quando ele vê o sangue. Eu o vejo pegar o fragmento rasgado da minha camiseta rosa e o pressione para a parte de trás da minha cabeça, e depois o braço passa sob minhas pernas e ele me levanta facilmente. A porta de seu Mustang está aberta, o motor em ponto morto, o barulho como um ronco de um animal. Ele me põe no banco do passageiro, inclina-se sobre mim para desligar o rádio, que está tocando heavy metal que eu acostumei a associar com Joe. Estou tonta, vendo em dobro e eu estou cansada. Eu olho para fora, para o estacionamento, e eu vejo um caroço no asfalto, calças escuras e uma camisa branca manchada de vermelho. Um conjunto de cintilações de líquidos escuros em torno de uma extremidade da forma. É ele, o estuprador.

Ele não está se movendo.

Joe tem o telefone no ouvido e ele está murmurando para ele. — ... Merda ... Sim, ele está fodido.... Eu não sei , talvez? Apenas tome cuidado com isso, ok? Entendi. Tchau.  

Ele empurra o telefone no bolso e se aproxima de volta para o Mustang, dobrando sua estrutura alta para o banco do motorista. Um olhar para o rosto dele me assusta. Ele está perdido em uma fúria assassina, seus olhos com a pupila dilatada, a mandíbula apertada e o rangendo o dente, todo determinado e com raiva. Seus olhos pegam os meus e acalmam. Ele olha pela janela, avista meu atacante, e bate a marcha em marcha à ré, dispara o motor, e nós giramos em torno de um círculo para trás. Outro empurrão violento da marcha, e nós estamos subindo para frente para fora do estacionamento e para a rua deserta.

Eu me pergunto se sou o motivo de sua raiva. Ele teve que me salvar, às três da manhã, quando eu o rejeitei.  

Ele está dirigindo com precisão, com raiva, batendo mais de cento e quarenta, cento e sesssenta quilômetros por hora nas retas de estrada, soprando através dos sinais vermelhos e fazendo curvas largas, abrindo, gritando nas curvas. Luzes vermelhas e azuis piscando atrás de nós, mas Joe não presta atenção. Ele nos empurra através de uma série estonteante de esquerdas e direitas em uma subdivisão aleatória, guinchos para uma parada, e inverte de repente em um beco estreito, desliga os faróis . O carro da polícia voa, sirene uivando. Eu só posso apertar o banco, os nós dos dedos brancos e tento respirar. Joe ainda está fervendo, sua respiração vindo em longos suspiros profundos, como se ele estivesse tentando se conter e mal conseguindo.

— Joe, eu sinto muito. — não consigo olhar para ele. — Você pode me levar para casa agora. Estou bem. — pressiono a camisa para a parte de trás da minha cabeça, e a pressão dói, mas quando eu puxo o algodão fora, está apenas levemente manchado com sangue. Eu pressiono novamente, e ele sai limpo.

Ele olha para mim em confusão. — Desculpe? O quê? — Ele olha para mim por um longo momento antes de compreender. — Oh, Jesus. Você acha que estou bravo com você? 

Dou de ombros. — Eu acho. Quer dizer... Eu não sei. Você está me assustando, apesar de tudo. 

Ele chega e coloca a mão no meu joelho. — Amor, eu estou louco por você, não por causa de você.

— Eu não ... Eu não entendo. 

Ele franze a testa e em seguida suspira. — Vou levá-la para casa. Minha casa. Vamos falar lá.

— Mas... eu estou bem. Prefiro ir para o meu dormitório. 

— É uma pena. — Ele puxa o Mustang para fora do beco e para a estrada principal, e de lá para a rodovia. Uma vez que estamos na estrada, ele coloca o clássico carro através de seus passos, acelerando de forma constante, mas uniformemente até que a irritação está enterrada. Indo a cem ou mais em um Bugatti é como estar em um jato, a sensação de velocidade é contida e atenuado pelos tremores de um carro caro e tudo o mais. Indo a cento e vinte em um carro clássico de 1960 é aterrorizante. Você sente cada pedacinho da velocidade. Você se sente mais perto da estrada, como se estivesse preso a um foguete que poderia oscilar fora de curso a qualquer momento.

  — Você pode ir um pouco mais devagar, por favor? — Eu peço.

Ele me atira uma olhada por uma fração de segundo, talvez vendo que minhas mãos estão freneticamente agarrando o banco e no painel de instrumentos. Eu o senti recuar no acelerador imediatamente. — Sinto muito.

Eu posso sentir as perguntas dele. Eu tenho muito das minhas.

Eu quero minha cama. Eu quero que o ambiente familiar do meu dormitório. Não é muito, mas é tudo que tenho.  

Ele não vai me levar lá, no entanto. Estamos puxando até o portão e Joe acena para um guarda uniformizado de meia idade na guarita, e então estamos sob o arco e diminui suavemente até parar na frente de suas portas. Eu mal tenho tempo para registrar que paramos antes que o carro está desligado e Joe ao meu lado me desafivelando e me levantando do carro. Eu deveria protestar, mas eu estou tonta, e meu pescoço não vai apoiar minha cabeça. Eu estou tão cansada. Eu coloco minha cabeça no ombro dele e deixo meus olhos se fecharem. 

Joe olha para mim, e então sua voz me desperta. — Demi, não. Você tem que ficar acordada por mim, ok? Você pode ter uma concussão. Você não pode dormir ainda, ok? — Ele me coloca para baixo brevemente, e eu balanço contra ele enquanto abre a porta da frente e a empurra aberta, então me levanta novamente através da entrada e chuta a porta fechada. Eu nunca fui além do corredor com o lavabo da última vez que estive aqui. Seus passos ecoam sobre o mármore do hall de entrada, e eu vejo através das fendas das pálpebras que estamos passando por uma cozinha aberta e ampla, uma sala de estar, mas de parência confortável. Ele me coloca suavemente em um sofá de couro.

Não posso deixar de olhar para ele enquanto paira sobre mim. Sua mandíbula está com uma barba crescida escura, fazendo-o parecer um pouco mais velho e um pouco mais duro. Percebo que ele tem pontos de vermelho incrustados na testa, as maçãs do rosto e em sua camisa. Eu alcanço sem pensar e raspo o sangue em sua bochecha com a unha do meu dedo polegar.

Joe empurra longe, esfregando o rosto e olhando para o lado, para os flocos de sangue seco. — Merda. Tenho o sangue daquele cara em mim.

— Ele está...

Joe me interrompe. — Ele não é da sua conta. — Ele se move para a cozinha e volta com uma garrafa de água oxigenada, um chumaço de papel toalha e um saco de gelo. Ele examina a minha cabeça com algo parecido com ternura profissional, enxugando o corte com uma toalha de papel umedecido com peróxido. Estremeço com a picada, mas dura apenas um momento.

— O que Greg vai fazer com ele?  

Joe dá de ombros. —Isso não é uma pergunta que eu quero saber a resposta. Contratei Greg porque ele me assusta pra caralho. Ele era chefe de uma gangue de motoqueiros que faz Anjos do inferno parecem um bando de vaginas bebericando chá. Exceto que Greg também tem um diploma em negócios de Brown. Então, sim, não o irrite.

Eu tenho que perguntar. — Você acha que ele está morto? O cara que tentou... Que me atacou? 

— Você se importa?  

Eu dou de ombros. — Eu não sei. Eu só...

 — Ouça, meu bem. Ele tentou estuprá-la. Ele teria matado você. Ele quase fez, e você tem os machucados em seu pescoço para provar isso. Não pense sobre aquele pedaço de merda mais, ok? Ele se foi, e ele não vai te machucar ou qualquer outra pessoa nunca mais. Isso é tudo que importa. Seu sangue está em mim e em Greg, não em você.

— Mas você não pode simplesmente...

— Demi. — Dawson move-se para sentar-se ao meu lado, e eu quero me enrolar nele. Deixar que ele me segure. Eu fico quieta e tento manter os meus sentimentos turbulentos em cheque. — Pare de se preocupar com essa maldita pilha de escória. Ok? Por favor? Ele não merece sua piedade. Se ele está morto, isso é muito bom para ele. Ele merece sofrer. — A veemência em sua voz e em seus olhos me faz tremer. 

Eu olho para longe e concentro-me em respirar, dentro e fora. Joe é uma grande, quente, confusa presença ao meu lado, e eu estou cheia de memórias sensoriais de seus braços em volta de mim e seus lábios em mim... e então a memória muda abruptamente, e eu sinto novamente um aperto de mão sobre a minha boca e ouço o silvo de sua voz, e eu vomito.

Joe me puxa para o seu colo enquanto eu começo a tremer e soluçar, com os braços enrolando em volta de mim. Eu fico tensa, inicialmente, certa de que o sentimento de braços masculinos me segurando irá acionar o horror novamente, mas isso não acontece. Sinto-me segura com Joe. Ele me protegeu.

— Está tudo bem, Demi. Você está segura. — Sua boca está ao lado de minha orelha, sussurrando.  

 

Então, algo de estranho acontece: Joe pressiona um beijo suave ao meu têmpora. É... terno. É um beijo projetado para acalmar, para confortar. Não para inflamar o desejo ou paixão. Isso me confunde, e isso me faz sentir... amada. Cuidada.

E isso é algo que eu não possa lidar.

Meu instinto é fugir, mas eu não posso me mover. Eu simplesmente não posso me fazer deixar o casulo protetor do abraço de Joe, e eu não quero. Minha confusão e medo não são fortes o suficiente para empurrar-me para fora de seus braços. É um sonho ruim, um pesadelo, e está desaparecendo rapidamente.

Eu paro de chorar depois de um tempo, e eu deixei-me estar segura nos braços de Joe. Sua boca encontra a minha têmpora novamente, e então a curva de minha orelha. Ele coloca um cobertor em torno de mim, e suas mãos patinam para cima e para baixo dos meus braços, nas minhas costas e ombros, mantendo-me calma e quente.

Eu bocejo e Joe se move debaixo de mim, embala os braços sob os meus joelhos e sobre os meus ombros, levanta-se comigo. Estou com sono, emocionalmente, mentalmente e fisicamente exausta. A camisa de Joe é de algodão macio e cheira a ele. Ele é quente, e seus músculos se deslocam sob minhas mãos enquanto eu me agarro a ele, como pedras sob a seda. Eu deixo minha cabeça se contentar contra seu peito e absorver a sensação de conforto, de ser cuidada. É muito estranho. Desde que Mama morreu, eu me sinto sozinha. Não amada, não notada.

Ele me leva até as escadas, por um longo corredor e até mais três degraus, através de um par de portas francesas abertas e em um quarto principal. A cama é o único móvel além de uma enorme tela plana na parede oposta e um par de mesas de cabeceira de cada lado da cama. Ele me leva para a cama, inclina-se contra ela, e me estabelece.

Meu coração para, e minha respiração para na minha garganta. Estou toda tensa.

E agora aqui está Joe, esse deus, essa estrela de filme, esse homem todo homem real, e ele está prestando atenção em mim. Como se eu quisesse dizer algo para ele. Como se ele quisesse alguma coisa de mim que eu não sei como dar. Eu nem sei o que ele quer, honestamente. 

Bem, isso não é verdade. Eu sei. Ele quer sexo. Eu sei disto. Eu vejo e sinto. É na forma como ele me toca, no caminho ele me beija. Eu sei, porque é isso que os homens querem de mim. É o que ele quer de mim. E eu não sei como dar a ele. Mas tenho a sensação de que ele também pode querer algo mais de mim. Algo mais. Mas esse não é seu estilo. Nada que eu já ouvi sobre ele disse que quer qualquer coisa com uma mulher que está envolvido, exceto sexo. 

Tudo isso corre pela minha cabeça enquanto ele pega a pilha de almofadas dispostas ordenadamente na cama e as joga para o chão dois de cada vez. Então ele chega sob os travesseiros e puxa o cobertor para baixo até que ele está parado perto do meu corpo. — Deslize para dentro. — ele diz. 

Eu dobro minhas pernas debaixo do cobertor e me deito nos travesseiro, observando Joe como um falcão. É aqui que isso vai acontecer? Agora? Em seu quarto? Meu coração está batendo, mas eu ainda estou mal respirando. Meus dedos agarram na borda do cobertor. Joe se move pela sala em direção a um par de portas francesas fechadas, que se abre para revelar um armário maior do que dois dos quartos do dormitório da USC juntos. Há uma ilha no centro com uma bancada de mármore e uma área de estar verdadeiramente completa, com uma cadeira de couro. Joe tira a camisa e a joga em um cesto nas proximidades, e então sua bermuda. Ele está em nada além de um par de apertadas cuecas boxer preta. Minha garganta aperta, e os meus dedos curvam em punhos ao vê-lo. Ele é... nada menos do que glorioso. Os músculos das costas são claramente definidos, ondulando quando ele se move. Seus ombros são como lajes de granito, e os seus braços grossos e abaulados com o músculo. Eu simplesmente não consigo tirar os olhos de cima dele quando ele abre uma gaveta, pega um par de shorts de ginástica e vira-se para mim enquanto empurra um pé e depois o outro. Ele puxa o calção para cima, mas não antes de eu ter um vislumbre da frente dele. Da protuberância em sua cueca. Meus olhos são atraídos para lá, quase instintivamente.

Eu coro e desvio o olhar rapidamente, mas ele me viu olhando. O canto de sua boca se inclina e aperta em um pequeno e peculiar sorriso que rapidamente desaparece. Ele se move em direção a mim, e eu estou tensa, mais uma vez, olhando para o campo sulcadas de seu abdômen e na coluna estreita de sua cintura, o corte para dentro do músculo, onde os quadris seguem para dentro guiando para a sua virilha. Minha boca está seca quando ele se aproxima. Eu não estou respirando, nem me mexendo, nem pensando. Estou totalmente em pânico.

Ele vê isso na minha cara, e levanta as mãos. — Relaxe, Demi. — Sua voz é baixa, um burburinho suave. — Você precisa dormir. Eu só vou segurá-la. Se você preferir que não, posso dormir em um dos quartos vazios. 

Só vai me segurar. Eu nunca dormi em uma cama com um homem antes. Nunca, em toda a minha vida. Meu pai costumava me colocar na cama como uma menina, mas parou em torno de nove ou dez anos. Eu não sei o que dizer, o que pensar, o que querer. Estou com medo, exausta e nervosa. 

— Eu não quero ficar sozinha, — murmuro. É a única coisa verdadeira que eu sei agora 

Ele cuidadosamente desliza na cama ao meu lado, então amaldiçoa quando ele percebe que a luz do teto está ligada. Ele se levanta e desliga, e o quarto está envolto em sombras repentinas. Um pedaço fino e menor de escuridão esculpe o outro lado da sala, da porta, mas todo o resto é escuro como breu. Eu não tenho medo do escuro, eu tenho medo das minhas tumultuosas e confusas emoções em relação a este homem.

A cama afunda e eu sinto o calor da sua proximidade. Eu o ouço respirar. Sua mão toca a minha e nossos dedos se entrelaçam.

— Você está bem? — ele pergunta. — De verdade?

Eu não respondo imediatamente. É uma pergunta séria. — Eu não sei. Eu não sei o que sentir. Foi... aterrorizante, e tão repentino. Ele estava no clube. Ele era o último cliente lá, e ele pediu por mim. Ele estava... tão bêbado. Talvez drogas. Eu não sei. Ele era assustador. Ele queria uma dança, e ele ficou todo louco quando eu não iria tirar a minha camisa. Eu não costumo fazer isso, você sabe. Se estou no chão, estou vestindo a camisa. Só tiro quando faço danças de palco, essa camisa é basicamente nada, por isso meio que faz com que os clientes ajam como loucos. Tipo, eles podem ver, mas não totalmente, e isso é diferente. — Eu não sei por que eu estou dizendo isso, mas as palavras estão saindo, e eu não posso impedi-las. — Eu não poderia fazer, ficar totalmente em topless durante toda a noite. Odeio o suficiente como é, mas... toda a coisa? Ugh. Eu não posso. Eu simplesmente não consigo. Os clientes gostam do mistério, assim Timothy me permite usá-lo. É uma coisa minha, e eu a aplico. Eu só tiro a roupa no palco ou nas salas VIP. Não que isso me faz ser uma stripper melhor, mas... isso ajuda, eu acho. 

Fica mais fácil que eu não posso vê-lo, que ele não pode ver como isso é difícil para eu falar, embora eu tenho certeza que ele pode ouvir na minha voz .

— Então você odeia? Ser uma stripper? 

— Deus, sim. Toda a coisa. Toda... a cada vez que eu faço isso, eu odeio isso. — Tremo, e seus dedos apertam os meus. — Eu vomito depois de cada dança palco.

— Você vomitou depois que eu saí, a primeira vez que nos encontramos? 

 

Eu balancei minha cabeça, em seguida, percebi que ele não podia ver o gesto. — Não. Você...  era diferente de alguma forma. Eu não sei por quê.

Ele não disse nada por um longo tempo. — Então ele ficou com raiva que você não iria tirar a roupa para ele, e depois mais para frente e esperou do lado de fora por você? 

— Eu acho que sim. Hank o fez sair quando ele ficou muito chateado. Eu pensei que ele tinha ido embora. Fui para o meu carro... seu carro, quero dizer. — Tremo só de novo, lembrando. — Eu deveria... Eu deveria ter escutado meu instinto. Tive essa sensação ruim, mas eu ignorei. Eu não queria parecer tola.

— Ouça o seu intinto, — Joe me diz. — Sempre ouça esses sentimentos.

Um silêncio constrangedor se segue. Eu não quero falar sobre o que aconteceu mais, eu só quero esquecer. 

— Por que você estava lá? — Eu pergunto. — Quero dizer, como você fez para estar lá, na hora certa, então? 

Mais uma vez, Joe pausa antes de responder. — Eu queria falar com você. Eu percebi que eu poderia pegá-la depois do seu turno.

— O que você queria falar?

Percebo agora , talvez tardiamente, que a breve pausa antes de responder é uma coisa Joe. Ele pensa antes de responder, reúne seus pensamentos e como ele vai dizer-lhes. — Você me confunde.

Isso não é o que eu esperava que ele dissesse. — Eu... o quê? O que quer dizer, eu o confundo?  

— Você é uma contradição, Demi. Eu não posso entender você. — Ele rola para mim, e meus olhos se ajustaram o suficiente para a escuridão que eu mal posso ver as suas características e o brilho dos seus olhos.

Seus dedos traçam minha mão, meu pulso, carícias suaves e exploração lenta. Eu mal noto como seu toque desliza cuidadosamente até meu braço, apenas notar como ele move para perto de mim a cada respiração.

— Eu não sou tão difícil de entender, eu sussurro.

Ele ri. — Para você, talvez. Você é você. Você sabe tudo sobre você. Mas, para mim, é uma contradição completa. Você me confunde. — Ele está roçando meu bíceps e agora meu ombro sobre a camiseta, esfregando minhas costas. Eu gosto disso. Muito. Eu não conseguiria pará-lo se eu tentasse. — Você parece... inocente de alguma forma. Você mencionou crescer super protegida, mas se fechou quando eu perguntei sobre isso. Você exala sensualidade sem esforço, mas é... Eu não sei, não é sexual, de alguma forma. Tipo, deveria ser, considerando o que você faz, mas não é. É sensual, essa mistura estranha de inocência e beleza crua. Eu só... Eu não estou explicando direito. Mas então, você é uma stripper, e você odeia. Eu podia ver. Você não pertence a esse clube sujo... e você e eu. Essa é a parte mais confusa. Eu não sei como lidar com você. Eu te quero, isso não é segredo neste ponto eu acho, que eu te quero tanto. Eu posso provar isso. Posso provar sua pele. Eu vi você, e eu comecei essas pequenas provocações de tocar em você. Mas... Eu quero tudo de você. Ainda assim à medida que se aproximam de coisas acontecendo, você foge. 

Sua mão amassa os músculos das minhas costas, por volta de minha coluna, até a minha cintura. Meu coração começa a bater e bater loucamente quando seu toque se aproxima do das minhas costas e continua para baixo.

— Você é um mistério — ele diz, avançando seu corpo perto do meu. Eu posso sentir o cheiro dele, eu posso sentir sua respiração em mim, íntimo. — Eu acho que você me quer, mas eu não posso dizer com certeza. E se você me quiser, fico com a sensação de que você não quer me querer. E não pareço arrogante ou qualquer coisa, mas provavelmente há milhões de mulheres que gostariam de ficar pelo menos cinco minutos comigo, mas você sempre foge. Eu não sei o que você quer, e eu não sei como encontrar o que quer, porque você está fechada, sensível e não responde a perguntas. — Ele diz tudo isso com cuidado, como se pudesse me ofender.

E, honestamente, não é difícil .

— Eu não estou tentando ser difícil, eu... 

— Diga-me uma coisa verdadeira. 

— Eu quero você, e você está certo de que eu não quero te querer. Você me assusta.

 — Por quê?  

 — Porque você é... muito. Você é Joe Jonas. Você é... você é Caim Riley. É o homem que cada mulher na América quer. Você é o homem que todo homem na América deseja ser. — Estou muito feliz com a escuridão. Eu posso falar a verdade na escuridão. — Eu te quero, e isso me assusta, porque não sei o que fazer com isso. Como lidar com isso. E eu não sei como estar perto de você.

— Basta ser você.

— Não é tão fácil assim. Eu não... eu não sei quem eu sou. Eu não sei o que sou. — Minha voz alcança, e eu engulo em seco. Eu chorei muito, e eu não vou fazer isso de novo. Eu me recuso. 

Joe não responde, mas isso não é uma pausa, este é o silêncio de um homem que não sabe nada, ele diz que faz bem, para que ele não diga nada. Ele é perfeito.

Depois de um longo momento, ele puxa-me para perto e murmura: — Deixe-me te abraçar.

Eu ainda estou, totalmente tensa agora. — Me abraçar? 

— Sim. Apenas segurar você. Nenhuma pressão. Isso não vai a lugar nenhum. Basta estar no momento comigo.

— Tudo bem... — Eu não sei o que ele quer dizer. Eu nunca tinha sido abraçada, exceto quando ele estava me consolando enquanto eu chorava. Que, ao que parece, é que a maioria do nosso relacionamento até agora.  

Eu o senti sorrir, de alguma forma eu sinto sua diversão na minha hesitação. Ele desliza seu braço debaixo de mim, me puxa para mais perto, e agora estou embalada contra seu peito quente e nu. Minha cabeça está apoiada no seu peito, e eu posso vagamente ouvir seu coração batendo , e sua mão está patinando sobre meus ombros e para baixo para o fosso onde a sua camiseta de grandes dimensões enrugou a pele nua em volta. Estou pressionada ao longo de todo o comprimento do seu corpo. Encontro-me traçando os sulcos dos seus músculos abdominais com um dedo, e eu estou apenas respirando. Eu não estou pensando, tentando não chorar, não me preocupando com as contas, não fazer lição de casa, não tirar minhas roupas. Eu estou apenas... aqui.

É o céu absoluto. Meus olhos piscam e meu peito contrai, mas eu respiro através disso.

— Isso é bom, certo?— ele murmura em meu cabelo.

Concordo com a cabeça. Eu não consigo colocar as palavras para fora, então eu não me importo em tentar. Estou dominada pela paz que eu sinto. Ele me sustenta, e não tenta me beijar ou me tocar.

O sono me leva, e é o melhor que eu já dormi desde que minha mãe morreu.



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Hum... vocês estão gostando da mini-fic??? se preparem pq quando os hots chegarem vocês irão amar essa mini-fic!!!! Beijoos <3
Obrigada pelos comentários amores!!