Stripped - Capitulo 7 - MARATONA 3/10

 

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Eu estou vestida com uma fina saia lápis azul marinho, uma camisa básica de marfim de botões, e um par de sapatos de salto para combinar com a camisa. Meu cabelo está amarrado em um coque, e eu uso maquiagem mínima. Nunca usei um monte de maquiagem, mas eu uso muito menos agora desde que eu comecei a dançar no clube.

Dançar.

Sim, eu já comecei a pensar nisso dessa forma. Estou lá há três meses, e eu sou a dançarina mais popular, de longe. Todos os quartos VIP solicitam-me. Eu faço cinco apresentações numa noite, e eu sempre consigo pelo menos cem dólares por set. Cobro vinte por dança em mesa, cinco para danças eróticas e salas VIP começam em cento e cinquenta.

Ainda me sinto mal antes de cada performance, e eu ainda choro sozinha até dormir algumas noites. Eu odeio ser uma stripper. Uma dançarina exótica. Não é dança, é provocação lasciva. É feita para os homens te cobiçarem. Fui apalpada mais vezes do que eu gostaria de contar, e abordada ainda mais. Já me ofereceram mil dólares para entreter uma celebridade em privado durante uma hora. Eu recusei.

Agora estou indo para minha primeira missão real no estágio na Fourth Dimension. Fui aprendendo as regras até o momento, preenchendo documentos, trabalhando no escritório, fazendo ditados, seguindo os verdadeiros produtores por aí. Eu trabalhei para caramba para conseguir o estágio, e eu trabalhei ainda mais para a Fourth Dimension como auxiliar de escritório, com a esperança de ser notada e trabalhar em um projeto real. Aparentemente funcionou.

John Kazantzidis é um importante produtor, conhecido por ter um bom olho para scripts convincentes e fortes. Ele trabalhou em alguns dos filmes mais vendidos dos últimos dez anos, incluindo a recente adaptação cinematográfica de sucesso de O Sol Também se Levanta. Ele sempre foi educado comigo, e parece me levar a sério como uma estudante de produção. Ele é um sócio do estúdio, trabalhar diretamente com ele é um grande negócio. Meus colegas estão loucos de inveja.

Espero fora de seu escritório até que Leslie, sua secretária, atenda o interfone e mande-me passar. O Sr. Kazantzidis, ou Kaz, como ele gosta de ser chamado, é alto e largo, com cabelos negros e olhos castanhos escuros. Ele exala autoridade, poder e riqueza, embora não seja ostentador. Para um homem mais velho, ele é muito atraente e encantador.

Ele acena na cadeira de couro na frente de sua mesa, um telefone encostado ao ouvido. Ele ouve por alguns momentos e, em seguida interrompe em grego antes de desligar. — Minhas desculpas, Demi. Essa foi a minha mãe. — Ele sorri para mim, mostrando os dentes brancos.

— Não tem problema, senhor. Acho que é bom que você fale com sua mãe.

Ele acena com a cabeça. — As mães são importantes. Você vê a sua família, afinal?

Eu dou de ombros. Eu tento evitar falar sobre mim ou minha família. — Não, na verdade. Minha mãe faleceu e meu pai e eu... bem, nós realmente não nos damos bem, infelizmente.

Kaz franze o cenho. — Eu sinto muito em ouvir sobre sua mãe. Como ela faleceu?

— Um tumor no cérebro. — Eu tiro o iPad da empresa da minha bolsa e abro páginas, pronta para tomar notas. — Qual é a minha tarefa, senhor?

Kaz se inclina para trás e mexe com uma caneta. — Você pode colocar isso de lado. — Ele acena para o iPad. — É muito simples. Você vai trabalhar como elo de ligação direta entre a Fourth Dimension e o ator principal em nosso mais novo filme. Somos parceiros no remake de O Vento Levou, e eu sei que não preciso lhe dizer o quão importante é esse projeto. O original é uma parte emblemática da cultura americana.

— Sim, senhor. — Eu deslizo o tablet de volta na minha bolsa e cruzo a perna por cima do meu joelho, ouvindo atentamente.

— Eu já enviei todos os arquivos pertinentes sobre o filme, incluindo a biografia em sua atribuição. Antes de vir amanhã, estude todos os aspectos do projeto. As filmagens começam no mês que vem, então não haverá muito a fazer até então, mas a sua missão começa a partir de agora. — Kaz se inclina para frente e deixa a caneta de lado. — Demi, você já provou suas qualidades até o momento. Gosto de você. Se você fizer bem essa tarefa, eu vou mantê-la a bordo em tempo integral quando se formar. Até então, você vai receber salário de nível de base.

Eu tento não gritar. Este tem sido um estágio não remunerado até agora. Se eu for paga, eu posso parar de me despir.

— Obrigada, senhor, não vou te decepcionar, eu prometo. — Eu não posso deixar de sorrir.

— Eu sei que você não vai, Demi. — Ele se inclina para trás e desliza seu telefone do bolso do blazer, tocando uma mensagem. — Eu acredito que Leslie tem alguns papéis para você arquivar, e então você pode ir.

A papelada para a atribuição leva apenas alguns minutos, o que é bom, já que eu tenho que voltar ao meu dormitório, terminar um trabalho para a minha aula de literatura, e, em seguida, ir para o trabalho esta noite. Este estágio é uma dádiva de Deus, mas ele me manteve ocupada mais do que nunca. Eu trabalho quatro noites por semana, além das cinco matérias cada semestre e 30 horas por semana no estágio. Eu como mal, durmo mal, e não tive tempo de dançar para o meu próprio prazer em semanas.

Tudo vai valer a pena se eu conseguir ser contratada em tempo integral pelo estúdio.

Eu volto para o meu dormitório e termino o trabalho o mais rápido possível. Eu começo a me debruçar nos arquivos que Kaz me enviou. O Fourth Dimension é o estúdio de produção primária para o projeto, juntamente com o Orbit Sky Films e o Long Acre Productions. Jeremy Allan Erskine está dirigindo, e eu passo o resto do meu tempo de estudo repassando as notas de Kaz sobre o corpo de trabalho do Sr. Erskine e suas ideias gerais para o projeto. Ele é mais conhecido por Red Sky, um drama pós-apocaliptico que ganhou seis Oscars, incluindo Melhor Filme. Ele trabalhou com a Fourth Dimension e meu chefe Kaz em O Sol Também se Levanta, portanto, uma adaptação para o cinema não é novidade para ele. A intenção com este remake, de acordo com as notas de Sr. Erskine no meu arquivo, é manter-se fiel ao romance e homenagear o filme de 1939, enquanto rejuvenesce com uma estética mais moderna.

Kaz não está me tratando apenas como uma assistente, porque eu sei que não é normal para um humilde estagiário-assistente de um ator ter esse tipo de arquivo de projeto. Ele realmente entende a minha paixão pelo cinema, e espero que esteja me preparando para trabalhar com ele em projetos futuros. Ainda assim, ele tem que responder ao objetivo do estágio, o que significa um baixo nível de atribuições de assistente para completar a graduação.

Eu não tenho tempo para ver a lista de elenco antes de ter que sair. Eu tiro minha saia e blusa, coloco um par de calças de yoga e uma camiseta, e saio para pegar o ônibus para o clube. Uma vez lá, eu mudo a minha roupa: shorts curtos e camisa de flanela. Eu faço a maquiagem, destrincho meu cabelo em ondas cor de mel brilhante e verifico no espelho.

Como sempre, eu quase não me reconheço. Meu cabelo é enorme, caindo até o meio das minhas costas e escovado para o volume máximo. A maquiagem transforma meus olhos cinzentos de tempestade e, admito que, parecem hipnóticos. Batom vermelho brilhante, blush, base pesada, rímel...

Eu deveria ter esperado perder peso, como raramente eu como e quanto estou correndo, mas ainda sou eu. Eu ainda sou grande nos quadris e busto. Eu vejo meu corpo de forma diferente agora. Eu não sou apenas uma mulher com roupas. Eu vejo o corpo sob a roupa, que eu nunca olhava antes. Não realmente. Eu não sou apenas uma pessoa, como qualquer outra pessoa. Eu sou um objeto, uma coisa a desejar. Eu estou ciente de meus seios e traseiro e do fato de que os homens desfrutam essas partes minhas.

Eu suspiro, eu afrouxo um pouco o nó da camisa, ajusto meus seios e refaço o nó para meu decote ficar mais acentuado. Eu esfrego alguma base sobre o meu quadril, onde topei com a mesa no meu quarto. Eles não querem ver machucados.

Estou atrasada. Eu sempre demoro. Eu nunca quero sair  do camarim. Eu pensei que iria me acostumar com isso, mas não. Meu coração ainda martela e eu ainda me sinto envergonhada, ainda sinto náuseas. Quando chega o momento que tenho que tirar a minha camisa e mostrar meus seios, eu sempre quero cavar um buraco e puxar a sujeira para cima de mim. Eu odeio os olhares lascivos e as mãos apalpando-me, os assobios e as sugestões.
 

Estou prestes a abrir a porta do camarim, quando Timothy entra. — Demi. Fico feliz que você está aqui mais cedo. — Emoção brilha em seus olhos, me preocupa. — Hoje a noite é sua noite de sorte, Demi. Algum ator figurão alugou todo o clube! E adivinhe? Ele quer uma dança particular na sala VIP com apenas você e ele. Disse-lhe que não faz nada extra, então você não tem que se preocupar com isso. Mas isso é grande, Demi. Grande, muito dinheiro.

Concordo com a cabeça e tento acalmar meus nervos. É apenas mais uma noite. Eu fiz celebridades na sala VIP antes. Somos um pequeno clube fora da badalação, e a maioria dos nossos clientes são homens de trabalho de classe média baixa, e às vezes alguns tipos de Hollywood fora do foco. Mas de vez em quando, um ator ou um astro do esporte aparece, na esperança de obter uma noite longe dos paparazzi. Uma coisa que Timothy é inflexível é sobre ter fotógrafos e jornalistas. Não, nunca.

Eu retoco a minha maquiagem um pouco, verifico novamente o nó na minha camisa, e certifico-me que meu decote está certo, e então eu vou lá fora. Lydia está no palco, no momento, dançando uma música de Ludacris. Ela é uma pequena menina iraquiana, de seios grandes que trilhou o seu caminho na escola de enfermagem. Lydia é doce e uma boa dançarina, e como eu, ela se recusa a fazer festas privadas fora do clube, e nunca faz acréscimos de qualquer tipo. Eu ando no clube, avaliando os caras. São todos de Hollywood, elegantes, atraentes, polidos e falsos encantadores. A maioria já está bêbado, e eu faço meia dúzia de danças eróticas antes que eu mesma vá de um lado do clube para o outro. Eu não vi o ator que alugou o lugar ainda, mas ele está em uma sala VIP. Estes são apenas os puxa-saco, os bajuladores e os assistentes. Eu faço algumas mesas, em seguida, é a minha vez no palco. Parte do meu papel é que a única vez que estou realmente em topless é durante as danças. Eu faço as mesas e danço com a minha fantasia. Os caras entram na minha, eu acho. Eles gostam do mistério. Claro, a camisa de flanela é aberta o suficiente para que eu esteja basicamente de topless, por isso os caras ficam loucos.

Eu faço a minha rotina básica, girando e girando em torno do mastro, provocando ao desabotoar a camisa, mas não os deixo ver nada, então reabotoo e arrebento os botões. Na parte com o topless, eu quase estou insensível. Quase. Ou seja, eu realmente não começo a chorar até que tenha que tirar os shorts e que é o próximo passo. Como eles são apertados, é realmente uma façanha tirá-los graciosamente.

Então eu estou dançando em apenas uma calcinha minúscula. Estou quase chorando o tempo todo. Eles podem ver minha bunda, todo ela. O fio dental é pouco mais que um triângulo minúsculo sobre minha privacidade, e eu nem sei se poderia dizer que ela deixa algo privativo. Quando eu danço e me movimento no palco, eles podem ver tudo.

Eu termino o palco e retiro-me para a área de bastidores para voltar a acalmar os meus nervos. Os caras no clube são da pesada, e eles estão dão gorjetas como uns loucos. Eu ganho cento e cinquenta desde o primeiro set no palco, e eu tenho outros oitenta das danças eróticas e mesa. E eu nem sequer fui às salas VIP ainda. Mas o número do palco... oh, Deus. Os assobios e as cantadas estavam piores do que nunca. As mãos, o que é tecnicamente contra as regras do clube, mas vai realmente de cada dançarina desencorajar... eles me agarram e me tocam e tentam retirar o fio dental. Eles me pedem para ir para casa com eles. Eles gritam em detalhe o que eles fariam comigo. Eu coro quando eles gritam essas coisas. Eu não posso evitar. Eu não acho que eles possam ver o vermelho embaixo da minha maquiagem, mas ele está lá. Eu coro, me encolho e golpeio afastando as brincadeiras com as mãos, mas com firmeza, e eu evito os seus olhos.

Quando estou no backstage e Inês entra no palco, eu sinto meu estômago revoltado. Corro para o camarim e para o pequeno banheiro, onde eu esvazio meu estômago. As lágrimas se misturam livremente com o suor do meu rosto. Quando eu termino levantando, eu caio no chão frio e descanso meu rosto contra a porcelana fria, e eu choro por um momento. Desejo estar em casa, em Macon. Eu não posso deixar de imaginar o rosto de mamãe se ela pudesse ver o que eu estou fazendo para sobreviver.

Punhos batem na porta, e então ela se abre. — Demi, porra, você não tem tempo para isso! — Timothy está me puxando para longe do banheiro e enxugando a minha boca com uma toalha de papel. — Eles querem você na sala VIP. Agora. Sala três. Escove os dentes e, vá!— Ele não parece ter sentimentos e me empurra para a pia e, uma vez que eu estou pronta, fora do camarim e através da porta que leva para as salas VIP.

Eu recupero o meu equilíbrio e minha respiração, e então mando Timothy embora.

Meu coração está batendo forte e minha pele está arrepiada, formigando. Eu estou fora da sala três com a mão na maçaneta, mas eu hesito. Algo dentro de mim está se rebelando, me dizendo para correr, para voltar, para ir embora. Mas eu não posso. Eu vou perder o emprego, e não estou garantida em tempo integral na Fourth Dimension, ainda não.

Eu torço a maçaneta e empurro a porta. Um sofá de couro escarlate posicionado em semicírculo ao redor da sala, que é iluminada por um par de lâmpadas com tons para combinar com o sofá. As paredes são em preto fosco, e mesas laterais nas extremidades do sofá. Uma garrafa de Johnny Walker Blue Label está em uma mesa de canto, cercada por garrafas de Coors e Bud Light, algumas vazias, algumas cheias. O quarto está nebuloso com a fumaça do cigarro, e sob isso, o cheiro acre de maconha. Uma das mesas tem um monte de pó branco sobre ela, com algumas linhas grossas divididas.

Existem quatro homens na sala. Três deles são incrivelmente lindos. O quarto?

Ele é um deus do cinema.

Os três homens estão de um lado, perto da pilha de cocaína. Eu reconheço todos eles. Um deles é Armand Larochelle, que ganhou Melhor Ator por seu papel em Name of Heaven. Armand é alto e magro, com cabelos loiros na altura dos ombros e características esculpidas. O segundo é Adam Trenton, um ator e ator coadjuvante em filmes de ação. Recentemente, ele fez um papel em uma ação de aventura sci-fi na qual ele conseguiu seu primeiro papel principal. O terceiro é Nate Breckner, conhecido principalmente por fazer comédia romântica, mas ele vem fazendo papéis para tirá-lo desse tipo de produção.

O quarto homem é Joe Jonas. Meu coração para, a respiração trava. Eu vi fotos dele, eu o vi em seus últimos filmes. Mas nenhum deles lhe faz justiça. Nem perto disso. Na tela ele é de tirar o fôlego. Características nítidas, penetrantes olhos castanhos, cabelo escuro em algum lugar entre o marrom e o preto. Alto e ridiculamente lindo, com os braços esculpidos e, um peito duro largo. Ele é uma mistura de Brad Pitt e Henry Cavill e Josh Duhamel e muito mais. É assim que ele parece na tela.

Em pessoa... ele é além da perfeição. Eu não posso olhar para longe dele, mas a sua beleza me queima, como olhar para o sol.

E agora ele está no meu clube, e ele está olhando para mim com expectativa, e eu não posso me mover. Seus olhos são mercúrio, uma avelã mutável. Ele é muito bonito para por em palavras, e eu não sei o que fazer. Meu corpo não vai funcionar.

Batidas da música nos alto-falantes, uma canção de Jay-Z. Armand está me olhando, um pequeno tubo em seus dedos, a cabeça balançando ao som da música. Os outros dois homens têm cervejas nas mãos e estão olhando para seus telefones. Eles parecem bêbados. Eles olham para mim e depois me repudiam, olhando para longe.

— Você vai dançar ou o quê? — Joe pergunta. Sua voz é obscura, profunda e envolvente.

A música termina, e uma batida de dança techno começa. Eu não posso tirar meus olhos de Joe, mas eu forço meus quadris se moverem. Eu deixei a música assumir e fluir através de mim. Eu me perco em seus olhos, que parecem escurecer conforme eu balanço mais perto dele. Eu sei que existem outros homens na sala, mas tudo o que posso fazer é me concentrar em Joe Jonas e esperar sobreviver a esta noite.

Eu estou na frente dele agora, aproximando-me dele. Seus joelhos afastados, e suas mãos repousam em meus quadris, suas palmas escovando a pele nua acima do jeans dos meus shorts. Eu nunca deixei um cliente me tocar antes, mas eu não consigo encontrar a força para empurrar as mãos. Minha pele arde onde ele me toca. Seus olhos estão sobre os meus, apesar do meu decote na cara dele.

Eu estou dançando com a música, leve, pequena vibração nos meus quadris, o suficiente para os meus seios saltarem. Meus braços estão sobre a minha cabeça, naquela posição estranha que os homens parecem amar. Seu olhar oscila até meus seios sacudindo e depois se voltam para os meus olhos. Eu não posso ler sua expressão. Os homens sempre mostram o desejo na cara, em seus olhos. Joe não. Mas suas mãos estão enroladas em volta da minha cintura, possessivo. Devo fazê-lo me soltar, mas eu não faço.

Eu nunca fui tocada assim, nunca tiveram mãos de um homem no meu corpo, em qualquer lugar. Não desse jeito. Sempre foram toques roubados, passadas de mão no meu traseiro ou toque de dedos em meus seios enquanto eu danço no palco.

Isso... é uma conexão. Suas mãos me tocam e me prendem, e eu não sou uma stripper, por um momento. Eu estou vestida, e ele está olhando para mim. Para mim. Quase como se ele estivesse vendo Demi, em vez de Gracie, mesmo que ele não possa saber a diferença.

A música muda para Just Give Me a Reason, de Pink e Nate Russ. Eu não sei por que a musica filtra através de minha consciência. Eu me forço para fora de seu alcance e para o centro da sala. Eu danço, e eu me vejo dançando mais como uma dançarina que uma stripper. Eu sei que tenho que tirar a roupa. Eu não posso fugir apenas dançando. Isso não é o meu trabalho. Mas agora, mais do que nunca, eu não quero fazer isso. Eu quero falar com esse homem. Não é porque ele é uma celebridade. Não porque ele era o homem mais sexy vivo ano passado. Não é porque ele foi eleito o Homem Vivo Mais Sexy da Terra do ano passado pela People, embora ele seja. Há algo em seus olhos que está me puxando.

Eu faço os meus dedos desabotoarem o primeiro botão da minha camisa, e eu vejo Armand e os outros se ajeitarem no sofá. Eu ignoro-os e giro no lugar, dobro na cintura de costas para eles, fico de pé, viro novamente, desato o nó e desabotoo meus shorts. Joe nunca desvia dos meus olhos.

Eu me pergunto o que ele vê em meu olhar.

Náuseas explodem através de mim, conforme eu deixo outro botão de camisa livre. Eu odeio essa parte. Meu coração bate com a sensação familiar de vergonha. Agora, a camisa está aberta, e meus movimentos são sinuosos, serpenteando sedosamente. Eu giro meus ombros, e a flanela desliza, mergulhando baixo de um lado. O outro dança e agita nos meus ombros, e a camisa cai nas minhas costas. Meus braços fixam a camisa no lugar, mas os topos dos meus seios são descobertos, os meus braços cruzados cobrindo meus mamilos.

Meus quadris balançam e sacodem ao som da música.

Estou presa em seu olhar de novo, e tudo desaparece, exceto os olhos.

E então eu forço meus braços para longe, deixo a flanela cair no chão. Armand toma uma respiração profunda, e eu ouço um dos outros homens gemer em apreço. Joe não se move, e sua expressão não muda, exceto pela abertura de seus olhos. Seu olhar varre sobre mim, então, da cabeça aos pés e nas costas. Eu volto para dançar, acentuando o balanço dos meus seios, passando minhas mãos sobre eles, levantando-os e fazendo poses, todas as coisas que eu aprendi para ganhar gorjetas.

Isso é mais difícil do que as danças de palco, mais difícil do que as danças eróticas ou outros trabalhos na sala VIP. Isto é pessoal. Outros homens olham para mim e claramente me querem, mas algo no olhar de Joe fala mais do que desejo. Há possessividade em seus olhos.

Eu brinco com o zíper da minha bermuda, olhando para a minha frente, para trás e para Joe, o olhar tímido calculado que eu não sinto. Eu abaixo o zíper e puxo as bordas, mostrando o triângulo de tecido vermelho e a pele pálida embaixo.

Lembro então, sem motivo algum, Candy, no meu primeiro dia, me dizendo que eu tinha que ter minhas partes íntimas depilada. Doeu, e eu quase morri de vergonha.

A música muda também para outro ritmo de dança sem nome, e eu começo a balançar o que leva a minha bermuda a descer. Antes que eu possa terminar de puxar o cós do, a voz de Joe enche a sala.

— Tudo bem, rapazes. Fora.

— Ah, vamos lá, Joe. Agora que está ficando bom. — diz Nate.

Joe não responde, ele só lança um longo olhar duro em Nate, que suspira de frustração. — Foda-se. Tudo bem. — Ele se levanta, e os outros dois homens vão com ele.

Quando a porta se fecha atrás deles, Joe se levanta lentamente. É como assistir a um leão levantar da grama, todo envolto poder e graça sedosa. Ele se move em direção a mim, os olhos quentes e escuros, quase da mesma cor tempestuosa que os meus, de alguma forma. Ele agarra meus pulsos, mãos poderosas enormes.

— Deixe-o aí.

Eu não luto com seu aperto, e eu não estou dançando. Toda vez que eu estou no trabalho, estou dançando. Cada movimento é uma dança. De mesa em mesa, uma cabine para outra, no palco e fora do palco, é uma dança. Mesmo que seja apenas a influência exagerada dos meus quadris e do salto, é uma dança. Eu nunca estou parada.

Mas agora eu estou congelada pelo calor nos olhos de Joe quando ele olha para mim. Eu estou nas botas de salto alto que me fazem com 1,82 metros de altura, mas Joe fica facilmente centímetros mais alto que eu.

— Por quê? — pergunto.

Os homens sempre querem que eu tire tudo. E eu sou uma stripper, então eu faço. Mas este homem está me parando, e eu não entendo. Não me atrevo a pensar na força bruta em seus olhos, a força em suas mãos, a possessividade em seu toque.

Joe não responde. Ele apenas coloca suas mãos sobre meus quadris e me deixa seguir a batida. Ele se move comigo. Ele está dançando comigo, balançando com o ritmo. Eu deixo. Eu não deveria, mas eu faço. Algo na vibração de sua presença apaga a minha capacidade de resistir a ele.

Então suas mãos empurram o jeans, e o medo bate em mim como uma tonelada de tijolos. — Não, você não pode — Eu gaguejo. Em meus nervos, o sotaque da Georgia é grosso.

— Sim, eu posso. Você quer. — Sua voz me envolve, desliza para cima de mim como água quente.

Eu balanço minha cabeça. Nós ainda estamos dançando juntos, nos movendo ao som da música. Estou olhando para ele, perdida. — Eu não... Eu não faço extras. Você não pode me tocar.

— No entanto, aqui estou eu, te tocando. — As mãos dele deslizam até a minha cintura, cobrindo o espaço entre os seios e jeans. Suas mãos são enormes, poderosas, mas incrivelmente gentis.

Seu toque é fogo. Estou trêmula. Eu suspiro quando as palmas das mãos deslizam para baixo novamente, e então seus dedos engancham nos suportes do cinto e puxam para baixo. Ele puxa o jeans, arranca novamente, e então eles estão fora e encolhidos em torno de meus tornozelos. Saio deles e tento respirar.

Suas palmas deslizam como lava ao redor da minha cintura e em meus quadris nus, e eu estou tremendo, assustada, apavorada. Consumida. Ele está me tocando. Ninguém jamais me tocou assim. Ver desejo nos olhos de um homem é uma coisa. Sentir o desejo na força bruta e seu controle sobre a minha pele, é outra coisa. O toque de Joe é o hipnotismo encarnado. Eu não posso resistir. Eu não sei o que está acontecendo comigo, mas está me aterrorizando. Eu não quero querer isso, mas ele está certo. Eu quero. Estou devorada por suas mãos em meus quadris. Ele não tocou na minha bunda, não tocou meus seios. Apenas a minha cintura e os quadris. E Deus me ajude, algo está corroendo dentro de mim, atiçando algum tipo de necessidade desesperada em mim.

Eu não sei o que é que eu preciso, a não ser que tem algo a ver com esse homem na minha frente, que tem arrancado minha roupa, minha força e minha confiança em um movimento suave. Estou nua na frente dele. O fio dental não é cobertura. Não para o modo como seus olhos veem através de mim.

— Não tenha medo. — Sua voz é calorosa. Quase doce.

Eu dou de ombros. — Eu não vou... Quer dizer, eu não tenho.

Ele ri, uma única bufo. — É mentira, Gracie.

— Do que eu tenho medo, então? — Acho a minha voz de alguma forma, e finjo a indiferença que eu não sinto.

— De mim, — Ele acaricia os meus quadris. — Disso.

Eu tomo um longo, profundo suspiro. — Não me toque. Por favor. Apenas deixe-me dançar.

Ele se afasta, deixando cair suas mãos e cai no sofá, agarrando a garrafa de uísque e puxando-o. — Então, dance.

Então eu danço. Nua, com medo, e humilhada de alguma forma, cheia de algum tipo de desejo que não entendo, eu danço. Não como uma stripper. Não para provocar luxúria. Eu danço. Como Demi, eu danço.

Todo movimento, poder e confiança, eu danço. Eu me perco, na música e movimento, sem me importar com o meu corpo à mostra. Quando eu paro, Joe ainda está no sofá, a garrafa esquecida. Seus olhos são escuros e conflituosos, mas a protuberância no zíper de sua calça jeans apertada, caras calças jeans, me mostram o efeito da minha dança. Ele coloca a garrafa no chão e se levanta. Eu resisto ao desejo de afastar-me dele, mas ele não me toca de novo, embora me alcance.

 — Você não pertence a este lugar. — Ele cautelosamente estende a mão, afasta uma mecha de cabelo da minha boca. É um gesto suave, e isso me confunde, me assusta. Bate em algum lugar dentro de mim.

Sua boca desce para a minha, e seus lábios devoram os meus quente, úmido e macio. Eu não estou respirando. Como eu poderia? Ele está me beijando. Por quê? Meu coração está congelado. Meu sangue é um rio escaldante de fogo em minhas veias, e eu estou me tremendo toda. A seda negra de sua camisa de botão está esticada sobre o peito, e quando ele me beija, me puxa contra ele. A seda é fria contra a minha carne, pecaminosa contra a pele macia e esfrega meus mamilos nus, fazendo-os rígidos. Sua língua desliza até um canto da minha boca e seus dedos enrolam em um músculo das minhas costas, enviando calor através de mim.

Dura um mero momento, e depois acaba.

Ele gira abruptamente, sai com uma batida da porta, e eu fico mole. Vazia de tudo, ofegante e tremendo.

O que aconteceu? Eu colapso contra o sofá e luto para respirar.

Quando eu volto para o piso principal do clube, ele se foi.

E eu estou mudada, totalmente.



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Pensei muito e não vou parar de postar em respeito a todos que ainda leem a mini-fic, eu espero que vcs gostem... Anony, vc falou que eu deveria pedir coments para postar, só não faço isso pq eu acho que é feio, mas tbm se não tiver comentários eu não posto, simples :)

Beijoos <3

Stripped - Capitulo 6 - MARATONA 2/10

 

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* nome artístico de Demi no clube

 



Eu aperto meus olhos e rezo, mas depois me sinto culpada por isso, Deus não aprovaria o que estou prestes a fazer, isso é certo. Eu cerro os punhos para impedi-los de tremer, mas tremem como folhas em uma tempestade na Georgia.

— Gracie*, você estará no palco em cinco minutos. — Timothy enfia a cabeça na porta do camarim, e eu certamente não perco o jeito que ele olha para mim.

Minha carne pinica e eu quero dizer a ele, mas não posso. Afinal, eu estou prestes a percorrer um pedaço muito maior em cerca de cinco minutos. Eu mal estou vestida, pelo menos pelo que eu estou acostumada. Eu cresci com vestidos até os tornozelos e saias com camisetas largas. Nada decotada, nada acima do joelho. Nada revelador ou obsceno. Nada sexy ou sensual. Nada descrente ou irreverente.

Agora, eu tenho um par de shorts de brim, as bainhas desfiadas em fios brancos. Em Macon, eles teriam chamado estes shorts de Daisy Dukes (Uma personagem do seriado The Dukes of Hazzard, onde havia uma personagem que usava shorts curtíssimos com as pontas desfiadas.), uma vez que está cortado tão curto que a popa da minha bunda está para fora. Quero dizer, literalmente. Minha bunda está realmente saindo dos shorts. São apertados, muito, apertando as coxas grossas de dançarina como se fosse uma lycra. Eu estou vestindo uma camisa de flanela, mas não está... Sério, ela não faz nada para melhorar o meu estado. Está desabotoada até meu decote, que não é contido por nada. Há apenas quatro botões fechados, e meus seios esticam pelos quatro botões a ponto de estourar. Esse é o ponto, afinal de contas. Os botões devem aparecer. Há toda uma linha de camisas semelhantes a esta no canto do camarim, uma vez que parte do ato é para estourar os botões quando eu rasgar abrindo a camisa.

É para ser sexy, Timothy diz. — Eles vão ficar selvagens. — Ele é o especialista, eu acho. O resto da camisa de flanela está amarrado na frente logo abaixo dos meus seios, por isso a maior parte da minha barriga está aparecendo. O último pedaço da roupa, - da fantasia, - é um cinto de couro grosso com uma grande fivela brilhante, e um par de botas de cano alto. Botas de puta, eu ouvi chamarem assim. Parece apropriado, eu acho, já que papai diria o que eu estou prestes a fazer é prostituir-me. São botas de camurça, o material solto e deformado, com um salto agulha fino de três polegadas que me faz ficar com um total de 1,82 metros de altura, já que tenho 1,79 metros sem saltos.

Meu cabelo loiro está escovado com um brilho tão lustroso, que Candy me perguntou se eu estava usando uma peruca. Meu rosto está endurecido com uma quantidade extravagante de maquiagem. Pintura de prostituta, meu avô diria. Eu nunca usei mais do que um pouco de gloss e um pouco de sombra para os olhos, então toda a base, batom, rímel e tudo aquilo parecem uma máscara. O que ajuda, de certa forma, como se a máscara de maquiagem pudesse me esconder.

Eu respiro fundo e me forço para fora da cadeira, balançando nos saltos desconhecidos. Timothy empurra a porta e a segura para mim, mas não é por ser um cavalheiro. Ele fica na porta para que eu tenha que me pressionar nele no caminho. Eu sufoco o desejo de bater quando ele "acidentalmente" apalpa meu traseiro.

— Não faça isso, Tim. — eu disse, orgulhosa do quão firme e calma minha voz está. Não é a primeira vez que eu pedi para não me tocar.

— Fazer o quê? 

Eu o olho fixamente com o brilho que aprendi com o papai, o que faz com que a maioria dos homens tremam nas botas. Ou, no caso do Tim, sapatos de pele de cobra de bico fino. — Só porque eu estou fazendo isso não significa que você pode me tocar quando quiser, Timothy Van Dutton. Mantenha suas patas pequenas e viscosas longe de mim. — Eu odeio o sotaque, mas eu estou nervosa e chateada, e é parte da minha personagem "Gracie".

 

Tim olha maliciosamente para mim. — Ouça você, Gracie. Você parece como uma belle do sul. Adoro. Mantenha essa atitude, é bom material. Agora chegue lá e faça o que eu estou pagando para você fazer.

— Você não me paga, os clientes o fazem — Eu replico.

Seus olhos endurecem e sua voz continua baixa. — Você não vai falar comigo desse jeito de novo ou eu vou demiti-la. — Ele me dá um tapa na parte de trás com tanta força que os meus olhos se enchem de água, mas eu não lhe dou a satisfação de uma resposta. Pode ser assédio sexual, mas eu preciso muito do trabalho para discutir.

Ele caminha atrás de mim, deixando-me reunir o meu juízo e minha coragem. Quando ele está fora de vista, eu esfrego minha bunda onde ele bateu, percebendo com consternação que ele pode muito bem me demitir se ele quiser. Então, eu estaria em um riacho sem remo.

Eu sigo através da área de bastidores, subo os três degraus pequenos para o palco, e fico atrás da cortina. Meu coração está batendo como uma britadeira, minha garganta se fechou tão apertado que eu mal posso respirar, e eu estou à beira das lágrimas. Eu não quero fazer isso.

O meu treino com Candy foi estranho e horrível. Pendurar-me ao redor do mastro é muito mais difícil do que parece. Eu caí várias vezes antes que eu pegasse o jeito de envolver com meu joelho todo o metal frio e girar em torno dele. Não havia ninguém assistindo, além de Candy, mas eu ainda chorava quando tirei minha camisa pela primeira vez. Candy viu minhas lágrimas, mas não disse nada. Ela só criticou a forma como eu rebolava no mastro no final da apresentação.

Eu não tenho uma escolha, no entanto. Não, se eu quero terminar meu curso e conseguir o emprego dos sonhos como produtora de cinema. Eu consegui o estágio, e eu começo na próxima semana, mas preciso de roupas apropriadas.

A música pop genérica desaparece dos alto-falantes da casa, e o zumbido da conversa se acalma. Certamente a multidão de homens do outro lado da cortina pode ouvir meu coração, uma vez que está batendo tão alto.

— Senhores, vocês estão prontos? — Ecos da voz de Tim no sistema PA, esganiçada, ofegante e sugestiva. — Eu tenho uma surpresa muito, muito especial para vocês hoje à noite. Um novo ato. Ela está fresquinha, veio direto de Macon, na Georgia, uma verdadeira menina do sul alimentada com milho, e meninos... ela... é... quente.

Vaias e assobios aumentam um barulho ensurdecedor, até que Tim acalma-os.

— Permita-me apresentar... Gracie! 

Pelo menos Tim tinha me feito usar um nome artístico. A garota que está de costas para a stripper pole, o quadril para um lado, com as mãos estendidas ao redor do metal frio acima da cabeça... essa menina é Gracie, uma performer. Uma stripper.

Ela não sou eu.

Meu nome é Demi Lovato. Mas Demi, ela não existe aqui, nesta viscosa névoa de sexo. Aqui, está Gracie.

A cortina abre, cegando-me com o brilho das luzes do palco, branco, vermelho e roxo, e tão quente que eu suo imediatamente. Eu não me movo em primeiro lugar. Eu deixo-os olhar. É por isso que estão aqui, antes de qualquer coisa. Para olharem para mim. Olharem para mim... me desejarem.

Eu tenho certeza de que eles não podem me tocar, mas isso é pouco consolo.

Nunca ninguém me quis, ninguém. Papai sempre desejou que eu fosse homem, para que pudesse jogar futebol e ir para o seminário como ele fez. Se eu fosse um filho, poderia ter assumido o púlpito da Igreja Batista Contemporânea de Macon. Mas nasceu uma menina, então eu não podia fazer nada disso, apenas uma criança. Disseram-me para ser vista e não ouvida, a sentar-se corretamente e ser recatada. Seja uma mulher, seja adequada. Sente-se direito, tenha boas maneiras, e obedeça aos mais velhos. Sem rock, sem maquiagem, sem meninos. Esse último conselho foi em que ele se concentrou mais rigorosamente.

Eu nunca estive em um encontro, nunca foi beijada (exceto por Craig, e ele não conta).

Mas, por alguma razão, Timothy van Dutton pensa que eu tenho algum tipo de sensualidade inata, que deixa os homens loucos, e ele me contratou. Talvez ele só sentisse o desespero em mim.

Os homens na plateia saem de seu choque e começam a assobiar e aplaudir e uivar.

— Tira! — um homem em uma mesa perto do palco grita.

Eu circulo o mastro, seguro-o com uma mão, demorando, contando passos, passos de dançarina da Broadway, passos de modelo de passarela. Mostro-lhes as pernas, deixo-os ver que eu tenho estilo. Eu não estou indo só tirar a minha roupa e balançar em torno do mastro. Não, se eu vou fazer isso, eu vou fazê-lo com algum estilo.

Candy me ajudou a coreografar a minha rotina. Candy é uma garota esbelta, de cabelos pretos, alguns anos mais velha do que eu, mas com uma dureza de rua que eu nunca vou ter. Ela não é exatamente bonita, nem perto, mas com bastante maquiagem e o corpo que ela tem, você pensaria que ela era. Além disso, ela pode fazer truques no mastro que deixam os caras loucos. Eu já vi. Não me atrevo a tentar as coisas que ela faz, giros e rodopios complicados de baixo pra cima. Candy foi brusca e profissional quando me mostrou como mover-me, como balançar e dançar, como girar em torno do mastro e deslizar para baixo. Ela e Tim me viram praticar a rotina antes de as portas se abriram esta noite. Eu vi a prova do meu sucesso com seu zíper saliente.

Eu salto no ar e balanço o meu corpo em torno do mastro, enganchando meu joelho direito em torno dele, inclinando a cabeça para trás para que o meu cabelo loiro grosso caia atrás de mim. Meu coração martela como um tambor e eu giro em torno do polo várias vezes, e, em seguida, coloco os pés no chão, o outro ainda envolto em torno do mastro. Sinto-me balançando e saltando na roupa diminuta. Estou lutando contra as lágrimas de culpa, vergonha e embaraço, mas eu não só tenho que não só mantê-las afastadas, como também exibir um sorriso falso. Eu fico mais perto de vomitar com cada movimento.

Eu coreografei a dança para me manter vestida o maior tempo possível, mas chegará o momento muito em breve. Eu balanço e penduro de cabeça para baixo e para trás, eu deslizo minha espinha para baixo no mastro, então eu estou agachada, com os joelhos bem abertos, dando-lhes uma pequena amostra da minha virilha.

Agora...

Agora eu tenho que começar realmente o ―descascamento. Eu engulo em seco, disfarçando meus nervos com um balanço em torno do mastro, e depois pouso para ficar como eu estava quando a cortina se abriu: as minhas costas para o mastro, pernas abertas na largura dos ombros, com as mãos sobre a minha cabeça. Depois, com os dedos trêmulos, eu deslizo o botão de cima pelo buraco, passo da frente para o meio do palco, desato o nó na parte inferior. Agora, a camisa está solta, e o interior do meu decote está exposto. Então, só para provocá-los, eu abotoo os botões inferiores. Um homem geme e se inclina para frente, e eu posso ver a fome e desejo no seu olhar malicioso.

Então, quando a música do clube sobe em um crescente, eu agarro a gola da camisa e rasgo-a abrindo, espalhando botões com um gesto dramático. Meus seios saltam livres, e eu fico de topless na frente de cento e cinquenta homens.

Uma lágrima escorre livre para se misturar com o suor do meu lábio superior.

Eu sou oficialmente uma stripper.



~

Oi, bom, eu sei que eu prometi fazer essa maratona, mas eu não vou mais continuar por um longo tempo, acho que não irei mais postar nesse mês de julho, tem muita pouca gente comentando, quer dizer parece que apenas 2 ou 3, e isso ás vezes é desanimador para quem escreve, me desculpe os que leem, mas não dá mais para postar e não ter ninguém lendo, faço o maior esforço para postar enquanto eu estou fazendo meus trabalhos para não deixar vcs esperando muito... é isso aí... :'(

Stripped - Capitulo 5 - MARATONA 1/10

 

~

 

O ronco do meu estômago é uma constante ao longo do ano seguinte. O valor da minha bolsa para viver é minúsculo, apenas o suficiente para as refeições na cafeteria, que geralmente são horríveis e distantes umas das outras. Minhas aulas ocupam a maior parte do meu dia de manhã à noite, e muitas vezes eu só tenho tempo para um bagel de manhã e algo rápido e desagradável à noite. Eu tiro boas notas, um 4,0 para o primeiro semestre, 3,9 para o segundo. Eu estudo cinema, e eu danço. Meu refúgio, meu santuário longe de tudo, é uma sala silenciosa no andar de cima de uma das minhas salas de aula. Eu nunca vi ninguém ali, já que o piso é principalmente de escritórios da faculdade. O cômodo é grande o suficiente para os meus propósitos, e vazio, exceto por um armário solitário em um canto, para que eu possa dançar livremente. Há uma janela que deixa entrar a luz do dia, e uma tomada perto do chão onde eu posso ligar o meu auto-falante portátil para iPod.

Eu me retiro para lá entre as aulas, mantendo a música baixa e a porta trancada. Acho uma música que me bate no lugar onde mora o movimento, e eu me deixo ir. Só me movo, apenas deixo meu corpo fluir. Não há nenhuma coreografia, sem regras, sem expectativas, sem fome ou horários ou lição de casa ou solidão. Apenas a extensão, o salto, o giro, a pirueta e o poder das minhas pernas, a tensão no meu núcleo. Eu posso ser totalmente eu ali.

Meu primeiro ano vai bem. Eu tirei um monte de cursos com pré-requisito para fora do caminho, o Inglês e a química e dois semestres de língua estrangeira. Meu segundo ano começa com os meus primeiros cursos de nível médio e algumas aulas de produção cinematográfica introdutórias. A falta de fundos significa que raramente deixo o campus. Eu passo meus dias na aula, tomando notas, ou no meu quarto fazendo lição de casa. Lizzie está desaparecida na maioria das vezes, sempre voltando a qualquer hora, cheirando a álcool. Ela me convidou para uma festa uma vez, mas eu recusei. Eu não estou interessada.

 

Meu pai nunca entra em contato.

Meu vigésimo aniversário passa despercebido. Eu gasto-o escrevendo um ensaio para Metropolis sobre o uso de ângulos de câmera e comprimento de tiro. Eu não estou fazendo amigos. Eu não saberia como fazer isso.

A única coisa que me mantém sã durante todo este processo é a escola. Para a maioria das pessoas, a faculdade é trabalho. É algo que tem que percorrer para seguir com as suas vidas, para mim, esta é a minha vida. Para mim, não é apenas participar de palestras e escrever redações, é sobre a aprendizagem de um ofício, uma profissão. Estou absorvendo tudo o que posso sobre filmes, sobre o processo de formar de uma ideia através de algumas notas rabiscadas em um bloco de notas para um filme em uma tela grande. Eu assisto filmes a cada momento livre, e disseco-os. Eu levo minha câmera flip em todos os lugares que vou, fazendo curtas-metragens sobre tudo e qualquer coisa. A maioria dessas peças são vinhetas, fatias apenas momentâneas de vida com música. Elas são tanto expressivas para mim quanto a dança.

Eu estou no meio do meu segundo ano, quando sou convocada ao escritório de ajuda financeira. Isso vem por meio de uma carta escrita em linguagem vaga dizendo que há um problema com o meu status. Ou algo assim. Eu mal leio. Eu me dirijo para o escritório com piso cinza, telha e pilares cinza e pufes de couro vermelho em cubículs de escritórios parciais. Depois de trinta minutos de espera, eu sou convocada por uma mulher de trinta e poucos anos com a pele jambo e cabelo preto curto, pixaim.

— Olá, Demi. Eu sou Anya Miller.

— Olá, Sra. Miller. Recebi um aviso deste escritório sobre o meu problema financeiro.

— Me chame de Anya, por favor. — Ela pega meu cartão de identificação do aluno e traz o meu arquivo, lê-o com uma expressão cada vez mais branca, o tipo de olhar que diz que tem notícias que não vou gostar. — Bem, Demi. Suas bolsas foram cobrindo quase toda a sua matrícula e os custos de livros, bem como alojamento e alimentação. Infelizmente, você já usou a maior parte dos fundos da bolsa. Você tem o suficiente para terminar este ano, totalmente coberto. Ou você pode esticá-la e ele vai cobrir algumas de suas mensalidades, mas não todas. Você está listada como um independente, o que significa que você é capaz de sustentar a si mesma. Se você fosse listada como um dependente de seus pais e seu rendimento fosse baixo o suficiente, você se qualificaria para uma ajuda financeira. Mas já que você é uma independente, você pode trabalhar para se sustentar.

— Como pode simplesmente ter esgotado? Eu pensei que era um empréstimo? Tipo, apenas continuaria acumulando? Quero dizer... o que eu devo fazer?

Anya só me dá um olhar simpático que diz que ela não tem muitas respostas. — Foi uma concessão, e foi uma quantidade finita de dinheiro. Isto deveria ter sido explicado a você. Você pode se qualificar para um programa de estudo e trabalho, mas a feira de emprego foi realizada há uma semana, e as posições estão todas cheias, receio. Quanto a ficar no campus? A maioria dos estudantes em sua posição acaba encontrando um emprego de algum tipo para pagar as coisas. — Ela diz isso como se isso devesse ser muito óbvio.

Acho que isso foi explicado para mim, ou para mamãe, mas eu estava tão absorvida pela luta de Mama com câncer que eu não prestei muita atenção. E eu acho que deveria ter sido óbvio, mas nunca tive um emprego antes. Não tenho ideia de como fazer para encontrar um. Eu distraidamente agradeço Anya Miller e deixo o escritório de ajuda financeira em transe. Passei o resto do meu tempo entre as aulas pedindo trabalho pelo campus, mas não há vagas. Mesmo as lavanderias estão totalmente completas. Eu recebo uma carta oficial da universidade demonstrando quanto dinheiro da bolsa que me resta, que define a taxa de matrícula exata, e quanto eu vou ter que pagar a cada semestre, se eu usar a minha bolsa para pagar a metade. É uma quantidade extraordinária de dinheiro. Eu tenho trinta dólares em meu nome.

Eu começo a preencher fichas após fichas para restaurantes e bares nas proximidades, lojas e lojas e boutiques, e ninguém está contratando. A semana passa, e depois duas. Pego um mapa das rotas de ônibus de Los Angeles e começo a preencher as fichas cada vez mais longe da universidade.

Talvez eu não esteja respondendo corretamente as perguntas, ou talvez todos os trabalhos realmente estão cheios, mas eu tenho zero de sorte. Eu acho que tem uma chance de um emprego em um bar, mas então o gerente conduz a entrevista e descobre que eu não tenho nenhuma experiência. O semestre está se encerrando. Se eu não conseguir um emprego em breve, não vou ter onde morar, e minha razão de estar em L.A. – minha graduação em cinema – não vai acontecer.

Eu pego a linha de ônibus cada vez mais longe, pedindo em qualquer lugar e em todos os lugares, se eles estão contratando.

Ninguém está.

E então eu vejo uma placa de ―ESTAMOS CONTRATANDO!.

Meu estômago afunda quando vejo o nome do estabelecimento: Exotic Nights - Clube para Homens. O anúncio diz: ―Contratação de dançarinas exóticas. Informe-se aqui para mais detalhes.

Posso ser a ingênua filha de pastor e uma caipira de Macon, Georgia, mas eu sei o que um clube de homens é, e o que significa dança exótica.

Eu continuo andando de ônibus. Eu paro em um drive-tru de tacos e pergunto sobre empregos, sem sorte. Eu até encontro um estúdio de dança, faço um teste e pergunto sobre trabalhar lá, mas o proprietário apenas ri.

Semanas passam. O final do semestre se aproxima. O anúncio da contratação me assombra. Eu sonho com isso. É um trabalho. É renda. É a capacidade de permanecer no campus. Mas... é um clube de homens. Um bar de strip.

Isso significa tirar a roupa em troca de dinheiro. Eu fico mal do estômago só de pensar nisso. Eu nunca usei um biquíni antes. Ninguém viu o meu corpo nu desde que comecei a tomar banho sozinha, com a idade de nove anos. Eu não posso. Eu simplesmente não posso.

Posso?

Eu não posso pedir dinheiro ao papai. Eu não posso voltar para a Georgia.

Eu não durmo, não como. Eu perdi aula, e fui mal em um teste. Eu recebo um comunicado que o meu financiamento do dormitório acabou. Uma semana depois, recebo a carta reiterando o quanto que eu vou ter que pagar de taxa de matrícula para o próximo semestre, assumindo uma carga horária em tempo integral de pelo menos 12 horas de crédito. Os livros são extras.

Eu choro sozinha até dormir à noite.

Coloco moedas em um surrado telefone público grafite e disco o número de Papai, ouço tocar uma vez, duas vezes. Eu desligo antes de tocar pela terceira vez.

Em seguida, um descanso. Eu consigo um emprego como recepcionista de um restaurante italiano. É um trabalho. Eu fico tempo suficiente para puxar dois contracheques cheios, e isso é o suficiente para me fazer perceber que recepcionista não chega nem perto de pagar taxa de matrícula. Peço-lhes para me dar mais horas, deixe-me atender mesas, qualquer coisa, mas o gerente me barra, apontando a minha falta de experiência. Em poucos meses, eu poderia ser capaz de começar a atender mesas, mas ainda não.

Não é o suficiente. Eu não tenho meses, eu preciso de renda agora. Eu mantenho a recepção, e continuo procurando por algo melhor remunerado.

Uma e outra vez o clube dos homens está em meus pensamentos. Eu sei o suficiente para saber que eu ia fazer um bom dinheiro.

Finalmente, o semestre acaba e eu tenho duas semanas para chegar à sala de aula, e entrar. É uma quantidade impressionante de dinheiro. Milhares e milhares de dólares.

Hora de decidir.

Eu pego minha bolsa, enterro a náusea e entro no ônibus. É um dos novos vermelhos de aparência futurista. Eu uso os meus fones de ouvido, e eu estou ouvindo Macklemore, ―Ten Thousand Hours, uma canção que me deparei on-line por acidente. Eu balanço minha cabeça com a batida e me concentro nas palavras, o fluxo apaixonado de seu ritmo e a beleza das letras. Eu tento não pensar sobre o que eu estou prestes a fazer.

Estou quase bem sucedida em fingir que estou me candidatando para qualquer outro trabalho. Mas, em seguida, o ônibus ronca em uma parada e eu saio, entrando no calor escaldante. Meus sapatos altos Mary Jane fazem barulho na calçada rachada, e eu sigo os três quarteirões até a porta do clube. É um prédio baixo de tijolos vermelhos com um toldo branco desbotado. O nome escrito através das janelas escurecidas em tubos de néon amarelo: Exotic Nights Club, e ao lado, está o aviso de contratação. Não há nenhum número de telefone listado, sem endereço, sem aviso prévio de horas de funcionamento. Apenas uma única porta, através da qual é visível um pequeno corredor / hall de entrada. É plena luz do dia, e o pequeno estacionamento na esquerda está vazio, exceto por um único carro, um branco do início da década de noventa, o teto aberto. Minhas mãos tremem enquanto eu agarro o metal aquecido pelo sol da maçaneta da porta. Eu sinto gosto de bile, mas forço-a para baixo.

Não há nenhum sinal sonoro quando a porta se abre. O corredor, com quase o comprimento de dez passos, termina em outra porta, esta de madeira preta básica com uma maçaneta de latão redonda, que range quando eu giro-a. Eu mal posso respirar, dou o primeiro passo para o clube, para o primeiro e único bar que eu já estive dentro. As luzes estão todas acesas, iluminando cinquenta ou mais mesas pretas redondas e pequenas, agrupadas em torno de um palco semi-circular. Um poste de metal prateado se estende do palco para o teto, e um banco de luzes, atualmente desligado, no centro do palco. Um bar fica na extensão de um lado do clube, e há cabines ao longo da outra parede, couro vermelho rachado e brega com suportes de guardanapos de metal e saleiro e porta pimenta.

Um homem está sentado no bar, em frente a ele um copo curto cheio de líquido âmbar e gelo, apesar do fato de ser quase três horas da tarde. Ele é baixo, mesmo sentado, e tem cabelo preto penteado para trás, ao estilo mafioso de filme. Ele está vestindo uma camisa havaiana de abotoar incrivelmente brilhante e calças pretas apertadas.

Ele me ouve entrar e se vira para mim, falando um superficial, — Estamos fechados... — Mas depois ele me vê e interrompe, se levantando.

Meus olhos são atraídos para os sapatos de pele de cobra com bico fino, e então a barriga saliente visível sob a camisa e, em seguida, os anéis de ouro em seis de seus dez dedos. Ele tem um ar desalinhado, barbicha rala, um rosto redondo e olhos castanhos rápidos.

— Bem, hey, querida. Que posso fazer por você? — Sua voz é estridente, mas suave e sugestiva.

Seu olhar viaja descaradamente do meu rosto até meus seios, demorando-se ali por um longo tempo, e, em seguida, movendo-se para os meus quadris e retornando. Estou vestida como eu normalmente me visto, em um par de jeans ajustados, mas não colados e uma blusa sem mangas verde com botões baixos.

 

Minha voz não funciona. Eu não posso fazer as palavras saírem. Eu respiro fundo e forço-as. — Eu vi o anúncio... e eu, eu preciso de um emprego. — O sotaque sulista na minha voz nunca foi mais evidente.

O homem vem à frente e aperta minha mão. Sua palma é úmida, os dedos grossos e seu aperto fraco. — Sou Timothy van Dutton. Eu sou o gerente. Porque você não vem sentar aqui? — Ele dá um tapinha nas costas da cadeira giratória ao lado dele. — Posso pegar algo para beber?

— Só um pouco de água gelada, por favor. — Tento suavizar o sotaque, mas não funciona. Estou muito nervosa.

Ele anda ao redor do bar, escava um pouco de gelo em um copo e aciona o jato de água em uma pistola de soda, em seguida, desliza ao longo do bar para mim antes de voltar ao redor e tomar sua cadeira mais uma vez. — Então. Qual é o seu nome?

— Demi. Demi Lovato.

— Demi. Esse é um nome bonito.

— Obrigado.

— Então, Demi Lovato. Você está aqui para o trabalho? 

Concordo com a cabeça. — Sim. Eu... eu estou na USC, e eu... Eu preciso de um emprego. 

Ele esfrega o bigode sobre o lábio superior e queixo, examinando meu corpo mais uma vez. — Alguma vez você já dançou? 

— Se eu dancei? Pensei... Eu pensei que este era um... você sabe. Um clube de strip. — sussurro as duas últimas palavras, apenas capaz de fazê-las sairem. Timothy ri. 

— A maioria das minhas meninas prefere o termo 'dançarina exótica'. Então, eu provavelmente posso seguramente assumir que você nunca dançou antes. — Eu realmente preciso deste emprego, então é melhor eu fazer algum esforço para consegui-lo. Tenho que fazê-lo pensar que eu posso fazer, mesmo que eu não esteja de todo certa de que posso. 

— Eu sou dançarina. Fui treinada em ballet, jazz e dança contemporânea. Então... Sou dançarina. Eu só... Nunca dancei assim antes. — mostro o palco, o mastro.

— Entendo. Então, por que você iria querer fazer isso? Não é para todos. Leva... um certo tipo de habilidade. Você não pode simplesmente chegar lá e tirar suas roupas. Não funciona assim. Você tem que fazê-los querer você. — Os olhos de Tim realmente não deixam meus seios todo o tempo que ele está falando comigo.

Eu ignoro.

— Eu sei como fazer. Já fiz vários recitais antes. Então... eu sei como fazer.

Ele ri. — Este é um tipo totalmente diferente de performance, querida. Agora, não me leve a mal, mas parece que você está a ponto de se chatear. Então, por que não ser honesta comigo? 

— Eu realmente preciso deste emprego. — fico olhando para o mastro pegajoso, recusando-me a encontrar os olhos de Timothy Van Dutton. — Pode não ter sido a minha primeira escolha de emprego, mas... Eu vou aprender.

Timothy não respondeu imediatamente. Ele levanta o copo aos lábios e toma um gole, sibilando um pouco após ele engole o que está no vidro. Seu olhar varre cima e para baixo me novamente.

— Levante-se.

Eu obedeço, e ele gira o dedo em um círculo. É o mesmo gesto usado pela Sra. LeRoux para que façamos uma pirueta, então eu faço uma.

— Isso foi muito bonito, mas faça de forma mais lenta.

Viro-me lentamente, arqueando as costas, empurrando meu peito para fora. Eu sinto seus olhos em mim, e minha carne formiga.

— Desabotoe alguns botões para mim.

Eu paro de frente para ele e o encaro. — O quê? — Sai como um sussurro horrorizado.

— Sua camisa. Desabotoe alguns botões. Preciso ver um pouco de pele. — Hesito, e ele se inclina para frente, estreitando os olhos. — Ouça, meu amor. Você está se candidatando para um trabalho como dançarina exótica. Isso significa que você tem que tirar a roupa. Servimos álcool aqui, então este é um clube semi-nu, o que significa que não será completamente nu, mas você tem que se sentir confortável em sua própria pele. Ok? Então, ou desabotoa sua camisa ou sai.

Ele está certo, então eu engulo em seco, mesmo que prefira chutar com força entre as pernas dele. Eu fecho meus olhos por um instante e, em seguida, levanto a mão direita para a minha camisa, aperto o botão de plástico transparente, hesito novamente, e então passo o botão através do buraco. Sinto camadas de inocência sendo arrancadas conforme cada botão desliza através do furo no tecido da minha camisa. Eu faço isso de novo, e depois uma terceira vez.

Isto não é como eu imaginava que sentiria me despindo para um homem pela primeira vez. Estou enjoada, com medo e com nojo.

Meu decote está derramando sobre a parte superior da camisa agora, e aparecem as pontas do meu sutiã preto. Eu estou respirando com dificuldade, e cada respiração faz com que os meus seios inchem. Os olhos de Timothy estão colados no meu peito. Ele levanta uma sobrancelha e levanta um dedo para mim, que eu entendo como mais um botão. Eu faço isso e sinto as lágrimas pinicarem meus olhos. Eu pisco e mantenho o meu olhar baixo. Uma lágrima escorre para a ponta do meu nariz e bate no meu dedão do pé, rapidamente acompanhada por uma terceira. Eu pisco forte e respiro fundo e me concentro em conter a onda de soluços na minha garganta. Seu rosto torce com clara luxúria. Eu resvalo um olhar para ele sob meus cílios, e vejo-o enfiar a mão no bolso. Ele se ajeita, e meu soluço aumenta. Eu posso ser uma virgem, mas eu sei o básico. Eu sei por que ele teve de se ajeitar.

Eu engulo de volta, amargo, ácido e queima.

— Bom. Muito bom. Você tem um ótimo corpo, e o ar de inocência que você tem farão os caras enlouquecerem — Timothy finalmente diz.

Ele está falando para mim sobre mim. É estranho e desconcertante. Quero desesperadamente fechar minha camisa, mas eu não faço. Timothy está certo, eu vou ter que aprender a ficar confortável sendo observada. E isso é o mínimo que eu vou ter que fazer se conseguir esse emprego. Eu não tenho a menor ideia de quanto eu receberia, mas tenho a ideia de que strippers ganham muito. Tudo que eu sei é que preciso desesperadamente de um emprego, e se eu vou ficar nua na frente de homens durante toda a noite, é melhor que valha a pena.

— Além disso, — Tim continua — Você tem esse sotaque sulista sexy. Você vai fazer um inferno com a multidão.

 — Então, eu consegui o emprego? — Não há alegria, não há entusiasmo. Só desgosto misturado com horror e alívio.

 — Você tem o trabalho.

 — Quanto... quanto é que pagam ?

Timothy encolhe os ombros. — Depende. Tenho uma sensação de que você vai causar um enorme desejo, o que trabalha em seu favor. Se você fizer quartos particulares, você vai fazer uma matança. A coisa funciona assim, basicamente. O clube em si não lhe paga diretamente. Você é paga com gorjetas, e dá ao clube uma porcentagem disso. Não muito, apenas quinze por cento, que é a média da indústria. Você pode fazer duas ou três sequências de música no palco. A maioria das meninas faz algo entre cinquenta e cem por sequência. Se os caras gostarem de você, você pode fazer três, quatro ou cinco sequências em uma noite. Entre as séries no palco você vai trabalhar nas mesas, que é dez dólares cada mesa, e os caras vão te dar gorjetas acima disso. Então, há sala VIP nos fundos, quatro delas. A maioria das meninas ganha, tipo, duzentos ou trezentos por visita VIP. Você iria trabalhar três noites, no mínimo, mas estamos abertos sete dias por semana. Obviamente, fins de semana dão mais dinheiro. — Ele levanta uma sobrancelha. — Já que você nunca fez isso antes, eu vou te dizer. A maioria das meninas complementa o que elas ganham aqui no clube fazendo festas particulares, aniversários e despedidas de solteiro, merdas assim. Elas não têm que nos pagar por isso, então elas ficam com tudo.

— O que... — Minha voz falha, e eu tenho que tentar novamente. — O que quer dizer, fazendo festas particulares?

Timothy ri. — Significa apenas o que você faz aqui, mas para uma festa particular. Veja, você define as regras para as festas privadas. No mínimo, você faz danças eróticas e outras coisas, talvez um striptease para o grupo. — Ele pisca para mim. — Eu sei o que você está pensando, e não é assim. Ao menos que você queira, é claro. Mas isso é com você. Isso não tem nada a ver com o clube. Caras vão perguntar se você faz festas privadas, e você precisa decidir se você faz ou não.

Eu tenho que tomar algumas respirações profundas. — Okay. Okay. Posso fazer isso.

Timothy ri novamente, uma risada baixa e divertida. — Você quer me convercer ou se convencer? 

— Ambos, eu acho. — admito.

— Por que você não vem aqui amanhã à noite, lá pelas sete ou oito, e nós vamos fazer uma dança para você. Minha melhor dançarina, Candy, vai estar aqui, e ela vai ajudá-la. Te dar algumas dicas e coisas assim. — Ele se levanta, joga de volta o uísque ou o que quer que seja, e, em seguida, estende a mão para mim, e nós apertamos as mãos. — Bem vinda ao Exotic Nights, Demi. Ah, e você pode querer um nome artístico.

Ele sai, e no ato de me abrir a porta, a mão dele roça minha bunda. Não é acidental, porque eu sinto sua mão apertar ao longo do caminho. Eu fujo para frente, fora de seu alcance e volto para encará-lo. Ele apenas acena para mim.

Eu tenho oficialmente um emprego. O alívio é moderado pelo meu horror nauseante pelo o que o trabalho é. Eu não fiz nada ainda, o que significa que não é tarde demais para voltar atrás. Eu simplesmente posso não aparecer e esperar que outra coisa aconteça.

Eu abotoo minha camisa novamente assim que saio do clube e me encaminho de volta para o ponto de ônibus. Uma vez que eu chego ao campus, estou mais consciente do que nunca de que tem gente me olhando, ao voltar para o dormitório. Eu não sou uma garota que não vai admitir que é bonita. Estou acostumado a ter olhares aonde quer que eu vá, eu só não ligo pra eles. Mas agora... depois de suportar a leitura atenta de Timothy e a ajeitada na virilha, eu não quero os olhos dos homens em mim, mas cada par que eu passo parecem estar olhando para mim. Minhas calças jeans parecem mais apertadas do que estavam quando eu coloquei-as esta manhã, e de repente minha blusa é mais reveladora do que eu imaginava. Eu gostaria de ter um par de calças de moletom e um casaco com capuz agora.

Eu vou para meu quarto e para minha cama no beliche superior antes de eu me deixar chorar. As lágrimas vêm em uma inundação quente, juntamente com a vergonha, a culpa, horror, náusea e dúvida. Papai estava certo. Ele disse que eu ia cair em uma vida de pecado, e eu caí. Eu acabei de arrumar um emprego como stripper. Eu não vou glorificá-lo, chamando de dançarina exótica.

Eu não quero nem saber o que Mama diria.

Mas vou fazer mesmo assim. Eu não vou entrar rastejando de volta para Macon, Georgia. Eu simplesmente não vou. Eu vou terminar a minha graduação.

Eu tenho trabalhado para caramba para conseguir um estágio no Fourth Dimension Film, então eu editei a peça sobre a minha mãe e mostrei a Sra. Adams, minha conselheira de programação de filme. Ela viu o potencial real no meu trabalho, e Fourth Dimension é um dos maiores estúdios de produção privados em LA. Conseguir um estágio seria um enorme pé na porta. Mas para isso, eu não posso ser uma sem-teto. Eu tenho que ficar na escola e ter um lugar para morar. Preciso de um guarda-roupa profissional.

Em suma, eu preciso de um emprego, e esta é a única oportunidade que eu encontrei nos meses de procura. Ainda assim, eu choro sozinha para dormir. Lizzie não volta antes das três, e ela tem um cara com ela. Eles rolam em sua cama, e eu ouço barulhos que me mantêm acordada por horas - gemidos, grunhidos e risos.



~

ok, a partir daqui começa a maratona com 10 capítulos, se vcs comentarem, eu logo posto, eu espero que vcs estejam gostando da fic, ela é muito perfeita, vcs só precisam ter paciência para até a hora que o gostoso do Joe aparece, pq quando ele aparece vai começar os hots hahahaha
Beijoos <3